Feliz Navidad cantaba José Feliciano.

Escribo esto porque me quedó mal sabor de boca con el escrito de ayer. Yo no soy así, yo soy positivo y en el fondo, muy en el fondo, creo en el ser humano, pero a veces te afecta ver tanto gilipollas pululando por ahí. Yo sé que no tienen la culpa ellos porque el coco no les da para más. Pero es Navidad uno tiene que ser condescendiente con el prójimo. Pienso que las navidades es uno de los inventos más bonitos del ser humano, aunque no sean bonitas para todo el mundo. Pero es lo que hay, porque la vida es como una lotería: naces donde naces. ¿Por qué uno nace ciego y el otro con una vista de lince? Eso nunca lo sabremos, o quizá sí cuando vayamos al Cielo, si es que existe. Esta noche yo voy a cenar con mi familia pero no puedo olvidar que hay gente que no tiene familia ni amigos ni comida, y eso me amarga. Pero quiero ser positivo y pensar que un día esa gente podrás celebrar la Navidad como yo. Nadie me hará perder el espíritu de la Navidad, ni si quiera la mierda del coronavirus. Ahora mismo, escribiendo esto en mi despacho y oyendo de fondo preciosas canciones de Navidad que salen de un pequeño aparato redondo llamado Alexa, que es de Beatriz, me acuerdo de unas navidades de mi juventud, cuando trabajaba de repartidor en la imprenta de mi primo Tolo, conduciendo una furgoneta 2 caballos. Aquella Navidad no se dejaba de oír en la radio una canción de un tal José Feliciano, para más señas: ciego de nacimiento. Se llamaba Feliz Navidad. Cuando llegaba noviembre saltaba la barrera de la estación del tren de Soller y cogía musgo de un bonito color verde para mi belén. Mis padres no eran demasiado forófos de estas fiestas, pero yo sí. Yo montaba un gran belén en mi refugio; un altillo que había mandado construir mi padre para mí encima de mi habitación. Por ahí pasaban todos mis amigos a ver la maravilla de belén. Con el tiempo dejé de hacer el belén y me pasé al árbol de Navidad y el Papa Nöel. Sí, las navidades siempre han sido importantes para mí. Me hubieran gustado nevadas, pero nací en Mallorca. Solo he pasado unas blancas en mi vida, las más bonitas que recuerdo, y fue haciendo mi primera gira teatral como actor, precisamente donde conocí a la mujer de mi vida: la ingenua e irrepetible Beatriz Barón. Fue en Logroño. Tal día como hoy a esta hora estaba bebiendo cava con el actor Juan Velilla, haciendo tiempo para la cena que había organizado la Compañía. A las 9 cenamos en una sala privada del Gran Hotel donde estábamos hospedados las estrellas y el empresario (desgraciadamente en el teatro también hay clases. Los técnicos y los actores con pequeños papeles estaban en una pensión.). Después de la cena bebimos y bailamos hasta las dos más o menos. En un momento me fui al baño y crucé el enorme hall que parecía sacado de los años 40 y, de repente, vi a Beatriz Barón sentada en un sillón fumando. Estaba sola. Nuestras relaciones fueron malas desde el principio de la gira. Sin pensármelo me acerqué a ella y nos quedamos mirando unos segundos en silencio. Estaba preciosa con una especie de túnica blanca que dejaba ver sus largas y preciosas piernas. Parecía un ángel. Tengo un regalo en mi cuarto para ti, le dije.

Mensaje de Navidad de Martín G. Ramis

Falta un día para que sea Nochebuena y al día siguiente Navidad y todos tenemos que estar contentos, hasta los que cobran cuatrocientos euros al mes de ayuda o jubilación, o los que están en los hospitales y clínicas con el coronavirus. En estas fiestas todos tenemos que estar felices. Tenemos dinero suficiente para comidas y cenas copiosas con los nuestros. ¿Qué importancia tiene que haya gente que no tenga para pagar la desorbitada factura de luz? Nosotros no podemos hacer nada, en todo caso que lo hagan los comunistas de Podemos y los vendidos del PSOE con esa loca anarquista de Yolanda Díaz. Esos que están contra Juan Carlos I, el auténtico y genuino, el que eligió Franco con mucha inteligencia, el que es más listo que el hambre y que se folló a Bárbara Rey, como hubiera hecho un tío con cojones. Vamos a preparar una buena cena de Nochebuena, una buena comilona para Navidad, y luego la Nochevieja y el Año Nuevo, y a los demás que les den. Sin olvidar los vinos ni el champán (no confundir con el asqueroso cava catalán) que los adquiriremos en El Corte Inglés. Pues sí, un año más se termina y en España han cambiado pocas cosas a nivel político y social. Gracias a los comunistas los obreros cada vez exigen más y quieren trabajar menos. A la gente enferma terminal quieren matarla, están a favor del aborto y de los maricones, y en contra del servicio militar. Se permiten programas como El Intermedio y revistas como El Jueves y Mongolia. ¿En que coño de país vivimos? ¿Adónde vamos a llegar? Hay que dar un golpe de estado ya. Pero bueno, tranquilos que ahora es Navidad y todos tenemos que ser buenos y desear felicidad a los demás, aunque nos joda. Por eso yo os deseo una felices fiestas y un próximo año y os animo de nuevo a que votéis a la derecha o ultraderecha, como nos llaman los comunistas bolivarianosbolchiques. Pero a nosotros eso no nos tiene que importar, nosotros tenemos a Abascal y su troupe cirquense que cada día nos ayuda a que volvamos a los 40 años de vergüenza, donde no había pobres, ni drogadictos, ni policías hijoputas, ni violadores, ni ladrones, pero que todos éramos franquistas, ignorantes y felices, como Abascal y su troupe. Eso es lo que queremos nosotros: volver al pasado y dejarnos de democracias. En el franquismo todo el mundo celebraba la Navidad. La película Plácido es una patraña comunista dirigida por un perturbado sexual apellidado Berlanga (vete tú a saber quién coño es) y escrita seguro por un anarquista (no tengo muy claro el significado de esta palabra pero creo que viene de Venezuela). En fin, amigos, vamos a celebrar estas fiestas como toca, como las celebrara la familia de Franco, Ayuso, Abascal, Aguirre, Casado, etcétera: a bombo y platillo, y al pueblo... Bueno, el pueblo que se quede el discurso de Felipe VI, que se ha portado muy mal con su padre, y eso no se hace. ¡Viva España, viva el emérito y viva la Navidad! Tiempo en el que todos somos iguales. 

Festival Internacional de Cine de Girona

Del 9 al 13 estuvimos invitados al Festival Internacional de Cine de Girona con CONFINADOS, y la verdad es que fue un placer ver lo bien acogida que fue la película. Sin olvidar también mi primer documental VIDA DE UN ACTOR QUE NO INTERESARA A NADIE. Y si a eso le añadimos lo bonita que es Girona con sus ríos y con su gente amable, ni os cuento.  

De prisiones, putas y pistolas de Manuel Avilés.

Yo conocí a Manuel Avilés cuando era director de la nueva penitenciaria de Palma, y el motivo fue para pedirle si me dejaba rodar unas escenas de la película de mi hijo Vidas tenebrosas. No tuvo problema en recibirme cuando hubiera podido relegarme a cualquiera de sus empleados. Pero no, él me recibió personalmente y fue muy amable, como deberían ser todos los funcionarios que trabajan para el ciudadano. Aparte de esto, no tuvo ningún problema en dejarnos rodar en la antigua cárcel que estaba cerrada. Se rodaron las escenas; él hizo eficazmente un pequeño papel, y nos despedimos. La siguiente vez que he sabido de él ha sido por su libro De prisiones, putas y pistolas, que he leído con interés. La verdad es que pensaba leer una especie de thriller escrito por un campechano director de cárcel y poco más. Pero no ha sido así, ha sido todo lo contrario. Es más, creo que el señor Avilés debería escribir muchos más libros. El bien y el mal, en especial el mal, y su conflicto, su lucha, siempre ha sido un tema recurrente del escritor de serie negra, pero Avilés va mucho más allá. Crea una intriga política y una profunda reflexión sobre la banda terrorista ETA. Su prosa es precisa, depurada, es absorbente, con una progresión dramática y una tensión perfecta, y, sobre todo, una concisa creación del clima donde el espacio cobra importancia creando una trama política que envuelve unas vivencias únicas e irrepetibles. Hay que leerlo.

El calamar y los niños de Casado.

El gran problema de los niños son los padres, lo he sabido siempre y no soy psicólogo ni soy muy inteligente. En eso sí que le doy la razón a Pablo Casado de que los niños son de los padres. Desgraciadamente, claro. Porque no hay mayor desgracia que tener unos cretinos como padres. ¡Cuántos padres conozco que son unos taraos y tienen hijos! Esto viene a cuento por lo del Juego del calamar, la serie de moda entre los adolescentes. Es la historia más vista en Netflix con 111 millones de espectadores. Y está clasificada para mayores de 16 años. O sea, que a partir de 16 años se pueden ver violaciones, vejaciones, lenguaje soez, sexo, sangre, suicidio y asesinatos. ¿Quién de esos jóvenes están preparados y tienen el grado de madurez para procesar su contenido? El cerebro de los niños no está lo suficiente maduro para diferenciar la ficción de la realidad y poder asimilar con juicio el contenido de la serie. Los niños no perciben las ironías subyacentes, la parodia, las críticas mordaces, la distopía, etc.  No nos tiene que extrañar que un día de estos veamos a niños o jóvenes jugando y agrediendo al que pierda. Me gustaría saber, aunque me lo imagino, cuántos padres prohibirán a sus hijos ver la serie. Sí, desgraciadamente, como dice Casado, los niños son nuestro, y cuando salgan taraos como nosotros, tenemos que decir que dar la culpa a la vida que es muy cabrona. Me moriré y aún no dejaré de sorprenderme que los de arriba, el capitalismo, les importe una teta y la violencia les traiga sin cuidado.

Cuando grita el talento de Paco Gómez Escribano.

Ayer acabé de leer Cuando gritan los muertos de Paco Gómez Escribano, y la verdad es que me ha recordado mucho, sin parecerse en nada, a una de mis novelas negras preferidas: El hombre del brazo de oro de Nelson Algren. ¿Por qué? No lo sé exactamente. Quizá por su abanico de personajes marginados, quizá por su dureza, quizá por su gran soledad, quizá por su violencia, quizá por su vida, porque la novela desprende vida en todas sus hojas. Pero vida de verdad, no la que nos cuentan. Y lo digo yo, que a los ocho años jugaba en los futbolines del barrio chino de mi ciudad y no había día que no nos liáramos a ostias. Paco Gómez es un gran escritor y para saberlo basta leer la primera hoja de la novela de la que hablo. Es un escritor de raza, feo, delgado, de aspecto vicioso y al mismo tiempo misterioso. De esos que escriben en habitaciones de moteles en las películas americanas o de esos que escriben en blocs arrugados en tugurios en las auténticas novelas negras. Sin olvidar los que se arruinan jugando en el hipódromo o acaban borrachos en cualquier barra de cualquier ciudad o salvan de los malos a alguna chica bonita. Prosa limpia, concisa, cortante, clara y espesa como la sangre recién salida de un agujero de bala de un cadáver tirado en el suelo. Paco Gómez Escribano escribe, y en cada folio sangra el talento y la originalidad del que ha nacido para escribir y el que no se lo crea, que lea Cuando gritan los muertos.    

Serie Documental obligatoria en los colegios.

Si este país fuera normal esta serie documental que acabo de ver en Netflix sería obligatoria en los colegios de toda España para que de una vez por todas las nuevas generaciones supieran quien era el dictador asesino Francisco Franco. Pero bueno, como esto es España, hay de todo y se puede ver de todo. Por ejemplo una fundación con el nombre del dictador o hasta hace poco, un mausoleo en memoria de él. Esta más que claro que está gente que se cree que Paquito era una hermana de la caridad, son familia del dictador o son ignorantes directamente. Pero no tenemos que permitir que los jóvenes de hoy desconozcan la figura de este mediocre dictador que, después de la guerra, asesinó a más de 200.000 personas porque no pensaban como él. Está demostrado por mucho que los franquistas y fascistas digan que era un tío cojonudo. La serie no está hecha por españoles, por supuesto, está hecha por alemanes; los nazis que organizaron la Segunda Guerra Mundial y crearon a Hitler. Esos, que nos llevan muchos años de adelanto en todos los sentidos menos en lo de beber vinos y tomar el sol. En eso, les ganamos nosotros. Pues bien, recomiendo efusivamente esta serie documental que no tiene desperdicio y que debería ser obligatoria de ver en todos los colegios. Título: DIE WAHRHEIT üBER FRANCO.

Disculpad, pero cada vez que veo esta foto me da la risa. ¿Qué tipo de personas somos los españoles que podemos pintar esto y encima admirarlo? La única explicación que yo veo es que muchos se hicieron millonarios a la sombre del dictador y por eso promovieron todo este tipo de publicidad para el ignorante pueblo español. Y los felicito, les salió bien.

¿Para que ha servido el desfile militar de la Hispanidad?

 El año pasado escribí un artículo en la Última Hora de Palma sobre la utilidad del ejército español. Por ello recibí todo tipo de calificativos, el más fino, cabrón de mierda. La pregunta clave es: ¿dónde coño han estado escondidos todos estos años los fachas de este país? ¿En las cloacas? Porque antes de que existiera Facebook y similares no se hacían ver. Bueno, cuatro desgraciados conmemorando cada año la muerte del enano dictador de voz aflautada, pero poco más. El título de mi artículo era PARA QUE SIRVE EL EJÉRCITO. Me encantaría que alguien me lo explicara. ¿Qué se ha ganado hoy conque cientos de militares, con una cabra, hayan recorrido La Castellana todo orgullosos? ¿Orgullosos de qué?, me pregunto. ¿Orgullosos de desfilar con los trajes limpios y bien planchados? ¿Orgullosos de la pobre cabra que debe de estar hasta los cojones de aguantar tanto desfile? Está claro es que este desfile de la hispanidad es exclusivo de los de derechas y los fachas, que con muy mala educación han insultado y silbado al presidente de su gobierno, Pedro Sánchez y vitoreado al rey. Clara posición que demuestran que añoran la era franquista, donde la democracia era un sueño y este país estaba habitado por mucho analfabeto, militar o cura (muchos de ellos pederastas), porque los demás habían emigrado. En fin, un año más los militares se han paseado por La Castellana orgullosos de no se sabe qué. 

HOY HE VISTO MORIR A JAMES BOND

Hoy he visto morir a Bond, James Bond, interpretado por Daniel Craig en su última película Sin tiempo para morir. Esto puede parecer banal pero conlleva mucho fondo tratándose de mí. Yo vi 007 contra el Dr. No, la primera película de Bond de reestreno en el Teatro Principal del Coll d’en Rebassa, que aún hoy existe aunque está cerrado. Pues sí, en aquel tiempo gris que nos hizo vivir el dictador enano de voz aflautada, películas como las de 007 eran un alivio para el cerebro. Aunque hay que decir que las veíamos cortadas gracias a los curas retorcidos y pederastas (no todos) que componían la llamada Censura del Generalísimo. Además las clasificaban para mayores de 18 años, por lo que en los cines de Palma estaban prohibidas para la juventud. Una cosa más que Paquito quitó a los jóvenes españoles. Pero a mí no, por supuesto; yo con el dictador ya era anarquista. Al prohibirme ver a 007 me paseé por algún que otro cine de pueblo a comprobar si tenían la misma política que los de la ciudad. Al estar en un pueblo, pensé, a lo mejor son más condescendientes. Y no me equivoqué. Encontré uno en el Coll, con un portero que si le dabas unas pesetas hacía la vista gorda. Desde entonces vi todas las películas de Bond hasta que se eliminó la censura en el país. Vi bastantes, todas Sean Cornery. Allí, en aquel enorme cine con butaca y anfiteatro, casi vacío, oscuro, soñé muchas veces con aquellas mujeres bonitas que se tiraba Bond por la cara. Para mí era el hombre perfecto, con sus trajes impecables, su matini con hielo, mezclado pero no agitado, su magnífico coche Aston Martins... Y sobre todo cuando le preguntaban cómo se llamaba y él, con esa flema inglesas decía: Bond, James Bond. Ahora, imaginaros por un momento todo esto y mirar a ese jovencito de menos de 13 años, en la inmensa sala oscura y casi vacía, con una inacabable pantalla delante de él, mirando detrás de sus gafas tipo Woody Allen (yo ya las llevaba entonces), aquello inalcanzable, aunque él aún no lo sabía. Después se acabó la censura y vino la transición y se empezó a hacer cine aburrido en España; había que recuperar los 40 años de dictadura. De alguna manera el encanto se perdió y aparecieron otros héroes que ya podías ver tranquilamente en las pantallas. Pero estoy seguro que a mi generación, el Bond que interpretó Sean Cornery, perturbará en nuestros recuerdos y en nuestra retina hasta que nos vayamos al otro barrio.

LOS DERECHOS DE LA MUJER

Yo nací en 1952, en plena dictadura, cuando la familia Franco disfrutaba de lo robado por el abuelo dictador de voz aflautada, y cuando los franquistas se enriquecían explotando al obrero que no se enteraba (algunos aún no se enteran), pero yo no soy hijo de una familia pobre y explotada, no, yo soy hijo de un pequeño empresario y de la dueña de una peluquería muy rentable. Con esto quiero decir que no soy una persona resentida y con ansias de venganza, todo lo contrario. Para mí en franquismo fue maravilloso, partiendo de la base que no sabía con exactitud quién coño era Franco, ya que me pasaba el día estudiando, jugando, yendo al cine y persiguiendo niñas, todo junto pero no revuelto. Pero en este tiempo, antes de la transición hecha por los fachas, vamos, los franquistas, sabía cosas porque mi padre contaba cosas a mi madre en las comidas. Por ejemplo, que las mujeres no podían comprar un coche, abrir una cuenta en un banco, ni sacarse el pasaporte sin permiso de su marido. Terrible, ¿no? Tampoco podían trabajar sin el consentimiento del marido y, además, éste podía cobrar el sueldo de ella directamente. Más terrible, ¿no? Y el aborto estaba penalizado con cárcel. Esto es historia, está en los libros, por eso me sorprende que muchos gilipollas, femeninos y masculinos, estén tocando las pelotas con el feminismo y el aborto. Hemos llegado lejos (aún hay que llegar más lejos) con los derechos de la mujer y ahora no podemos consentir que por 4 pelagatos, que no son más que eso: pelagatos (femenino y masculino) demos un paso atrás. Este rollo viene por lo de Texas, que está por ahí en el país del celuloide. Por lo visto, no les importa ser el hazmerreír del mundo civilizado. Ahora penalizan el aborto, además de comprometer a los ciudadanos a que sean chivatos de las abortistas. Si se llega a interrumpir el aborto, el chivato/a recibirá 10.000 dólares. Esto solo podía ocurrir en Norteamérica (seguro que harán una película sobre el tema), el gran cubo de basura del mundo donde todos caben, desde Trump, pasando por Mason, y terminando con cualquier militar de alto rango. A los buenos españoles, a los españoles coherentes, nos pesa el asqueroso pasado con el hijo de puta de Franco, por eso no tenemos que bajar la guardia y luchar con la palabra por lo logrado a favor de la mujer. Ni un paso atrás ni para coger aliento.   

Empiezo a dudar de todo lo que veo y oigo, ¿estaré equivocado?

 A mis años aún hay momentos en los que me siento confuso y tonto, una persona que no se ha adaptado a los tiempos modernos. Es lo que yo creo. Suelo ser una persona que me entero de todo un poco y me gusta estar bien informado, saber lo que pasa a mi alrededor y escuchar distintos y variados puntos de vista. Por ejemplo: el programa de radio de Herrera me parece facha de cojones, pero en cambio lo escucho de vez en cuando, incluso el Cana 13, el de los curas retrógrados, también le echo un vistazo. Y hago lo mismo con el ABC y La Razón. Quiero decir que intento conocer distintos puntos de vista para luego sacar mis propias conclusiones. Pero hay cosas que no llego a entender porque las veo muy claras, y en cambio la gente no las ve como yo. Por ejemplo, no entiendo que alguien con su sano juicio vote a Vox, no entiendo que alguien en su sano juicio vote a la señora Ayuso, no entiendo como el partido socialista no ponga freno a la subida de electricidad y al control de los alquileres, no tiendo al señor Casado despotricando de España, su país, en el extranjero, no entiendo que El Intermedio, Todo es mentira y Todo es verdad, no sea obligatorio en los colegios. El Intermedio deberían verlo todos los políticos de esta país porque dice verdades como panes. Al menos se enterarían de la verdad, como dice su presentador. ¿Cómo puede votar alguien a la señora Ayuso que no es más que una pija que juega a hacer política? Pero si se lo dan todo escrito porque cuando no lee la caga. Está claro que ningún madrileño coherente la ha votado. Está claro que ha sido de nuevo el capitalismo, los empresarios, esos que se han enfadado por subir 15 miserables euros al sueldo mínimo, que han obligado a sus empleados a votar a la derecha. Pienso yo: ¿es que nadie se da cuenta de que el señor Casado va de culo y cuesta abajo? Ahora está haciendo una campaña con impresentables como Aznar, que nos llevó a la guerra y que todos los que asistieron a la boda de su hijo están o han pasado por la cárcel, o Sarkosy, que ha sido sentenciado a 2 años de cárcel. ¿Es que nadie sabe que el PP es el partido con más corrupción en la historia del mundo mundial? Y después de esto, aún hay gente que lo va a votar. Yo entiendo que los capitalistas lo voten porque solo se miran sus huevos, pero los obreros, los pequeños empresarios... ¡a esos si que no los entiendo! Son ellos los que me hacen dudar de que a lo mejor soy yo el equivocado. A lo mejor la solución de España es la derecha y su amiga la ultraderecha, que dice y hace lo que a ellos les gustaría atreverse a hacer y decir. Quiero pensar que los que votan a la derecha y ultraderecha son ignorantes o que no se preocupan en leer de dónde vienen los partidos y qué han hecho. El ejemplo está en que está más que probado que después de la guerra Franco hizo matar a más de 1000.000 personas. Está en los libros de historia de todo el mundo. Pues bien, los de derechas de este país siguen defendiendo al dictador de voz aflautada. Incluso su familia sigue poseyendo propiedades de dudosa procedencia y no pasa nada. Porque está claro que la derecha de este país es patética y está apoyada por empresarios que les interesa más seguir como estaban con Franco. ¡Viva España y caiga quien caiga! Pienso, puedo estar equivocado, que no me extrañaría, que la mejor política que hay actualmente es Yolanda Díaz, y por lógica, en las próximas elecciones, si no se tuerce, debería ganarlas de calle. Pero seguramente no será así. Es incomprensible, pero es lo que hay. Yo lo tengo claro, o creo que lo tengo claro, aunque empiezo a dudar de que si la señora Ayuso es la perfecta presidenta de España, apoyada por Vox. A lo mejor es lo que se merecen los españoles, otro Franco con bragas y sujetador y un chivo al lado. 

Esta portada de una obra de teatro mía no viene a cuento (podéis conseguirla en Amazón); o sí viene a cuento. Este señor es la imagen de España ya que ha sido rey durante muchos años; lo eligió Franco, otra verdad que los de derechas niegan. 

Un éxito la Nit de l'Art mallorquina.

Una vez más Palma ha sido la capital artística de Mallorca con 25º aniversario de la Nit de l'Art. Un éxito de gente yendo de un sitio a otro entrando y saliendo de restaurantes, bares y galerías. Un continuo ir y venir de personas de todas las edades mirándolo todo, comiendo, bebiendo y hablando del Covid 19; que si se han vacunado o no. El Baluard, la Fundación Miró, el Centro Sa Nostra, Can Balaguer, el Casal Solleric, todos ellos con restaurantes y bares perfectamente acondicionados a los nuevos tiempos. "Ha sido mejor que los años anteriores, se ha movido muchos dinero" han dicho los políticos de turno. Yo estuve con un grupo de amigos y cenamos en un restaurante de la zona de La Rambla que estaba abarrotado. Luego nos dimos una vuelta por las calles y bebimos alguna que otra copa; el buen tiempo acompañaba. La verdad es que fue una noche muy agradable. Una vez más la restauración ha hecho una buena caja, como se dice vulgarmente, que en estos tiempos no viene mal. Me alegro por ellos. ¡Ojalá que el año que viene haya más bares y restaurantes! "Hay que ayudar a nuestros empresarios" dice la señora Ayuso. Y tiene razón; ¿qué sería Mallorca sin sus empresarios?

Gente variada fotografiada al lado de una especie de tubo.

La misma gente mirando el tubo liado con algo.

Patxi ya no vive aquí.

Patxi Echevarría era mi primo del alma, aunque no tuvimos relaciones en los últimos 30 años. Era un primo especial, distinto, con un encanto y una naturalidad que más de uno quisiera tener. Por eso tenía tantos amigos y lo quería tanta gente. Durante esos treinta años de distanciamiento, he coincidido con muchas personas que lo conocían, y, ni una, me ha hablado mal de él. Todo lo contrario. Y eso, en la vida, es lo más importante, al menos para mí. ¿Qué significa lo que digo? Significa que era buena persona, el bien más preciado del ser humano. Lo que a mí me gustaría que dijeran de mí cuando haya cambiado de dirección. Ser bueno es un lujo con el que se nace, y no se puede comprar. Por eso es tan difícil encontrar personas como Patxi. Las personas son normales y corrientes, y muchas de ellas malas, y pasan por esta vida sin dejar huella. Patxi no. Todo el que ha conocido a mi primo nunca lo olvidará, porque él si que ha dejado huella. Además, forma parte de mi infancia junto a su hermana Pili. Los 3 recorrimos la infancia con tímidos pasos descubriendo cada día cosas nuevas, luego nos hicimos adolescentes y cogimos distintos caminos. Dicen que cuando la amistad es de verdad, puedes estar muchos años sin ver a una persona que cuando la vuelves a ver es como si hubieras estado con ella el día anterior. Y eso es lo que me ocurrió con Patxi el día que nos vimos por una herencia familiar. Tuve la sensación de que solo había habido una pausa entre los dos. Él seguía siendo el mismo niño al que mi tía Encarna obligaba a estudiar antes de ir a jugar conmigo, o el que acompañaba a su padre, mi tío Eche, junto conmigo, a la bodega Santurce a tomar unos refrescos o el que estaba en la UCI por quemaduras. Recuerdo aquella tarde como si fuera hoy. Entre con mi tía Encarna a verlo y rompí a llorar. Tiempos imborrables que quedan en nuestra retina, igual que la sonrisa franca y el eterno humor: made in Patxi, que siempre estarán ahí.

La polla helada.

 Esta fachada es de un nuevo establecimiento en la calle Olmos de Palma que vende helados con forma de polla. Me parece bien. Libertad de expresión. Incluso no me molesta porque soy muy abierto. Pero si quizá pasase por delante con mi hija/o de 8 o 10 años a lo mejor no me haría gracia. Pero con lo que no se puede luchar es con el mal gusto, la ordinariez, lo chabacano, lo hortera, contra eso no se puede hacer nada. Siempre existirá. Por supuesto que hay que darles clases de sexo a los niños para que llegado el momento no sean como los de Vox o los franquistas, que lo hacen a oscuras y mal. Luego salen las criaturas que salen, pobrecitas. Al menos que nuestros jóvenes sepan de qué van cuando vayan hacerlo, no como con Franco que todo lo que sabías de sexo es lo que te contaban, lo que averiguaras o lo que veías en las revistas prohibidas de tías con las que te masturbabas. Pero de eso a vender helados con forma de polla en plena calle, no sé... Por mí encantado, con no pasar por esa calle los que tengan niños de entre 8 y 10 años, fantástico. No sé, creo que cada cosa tiene su lugar y su momento. Lo reconozco, no me veo chupando un helado con forma de polla por muy bueno que esté. Espero que no se lo cierre Vox.  

Pilar Bardem ya no vive aquí.

 Pilar Bardem dice " He vivido una trayectoria dura, larga y maravillosa." Pues yo la conocí en la trayectoria dura, cuando apenas tenía trabajo en Madrid y tenía que sacar a sus hijos adelante. Fue en 1988 doblando SIMPÁTICOS DEGENERADOS protagonizada por Florinda Chico. A lo largo de mi vida he conocido a muchos dobladores que han puesto su voz a mis películas que han pasado de puntillas sin dejar rastro en mí. Pero Pilar Bardem sí lo hizo. Era difícil que una actriz como ella pasase por tu vida sin dejar rastro. Y yo estoy hablando solamente de 2 días que bastaron para no olvidarla. Yo estaba en Arcofón buscando voces para doblar mi película y, Rogelio López, el dueño de los estudios, me dijo que había una actriz estupenda que necesitaba trabajo porque lo estaba pasando mal económicamente. Esa actriz era Pilar. Le dije enseguida que si solidarizándome con los artistas que lo pasan mal. Al día siguiente me la presentaron y ya me impresionó con esa voz tan peculiar que tenía, y, sobre todo, esa personalidad que le salía a borbotones por todos los poros. Nos caímos bien enseguida y al día siguiente vino a doblar un personaje sin problema alguno. Luego, en el bar de Arcofón, hablamos como veinte minutos del mal estado de la profesión en aquel momento, y hablando y hablando me dijo que era republicana, igual que mi padre. Antes de despedirnos le dije que contaría con ella para mi próxima película, que iba a ser MORDIENDO LA VIDA, Le dije hasta el papel: La Trueno, una de las protagonistas. Y como suele pasar en esta bendita profesión, las palabras se las lleva el viento. Pero tengo que decir que hasta el último momento tuve en mente a Pilar para el papel, pero de repente surgió la representante y actriz,  Marta Flores proponiéndome aportar el reparto de la película a cambio del papel de La Trueno. Mordiendo era una película de bajo presupuesto y yo accedí por necesidad. Si Pilar hubiera hecho el papel que le ofrecí, hubiera sido otra película. Espero que cuando me la encuentre donde se ha ido a vivir podamos montar algún proyecto.    

Necesitamos a Franco para que limpie la basura... aunque sea uno o dos meses.

Hoy he visto en las noticias que un joven descerebrado ha pegado un puñetazo a un sanitario que ha perdido un ojo. Para colmo el agresor se ha ido deseándole la muerte. Nadie ha hecho nada. Yo me pregunto dónde va acabar esto. Por otra parte, es normal que estos descerebrados sean tan violentos con la cantidad de violencia que hay por todo. Los que mandan son tan mierdas que no permiten que se vea un pezón, por si nos masturbamos, y en cambio a las 10 de la noche pasan película con una violencia brutal por las televisiones (menos en la 2). Si una persona es normal toda esa violencia no le afecta, más bien la rechaza, pero a un trozo de tronco como el que ha pegado el puñetazo al sanitario, sí le afecta. Ese es el problema: ¿quién ve esa violencia? Por casualidad he visto trozos de combates de kick boxing y he flipado por un tubo por la brutalidad de los combates. Este deporte de animales (que me perdonen hasta las ratas) debería estar prohibido porque pasa todos los límites. Ya sé que lo practican taraos, pero los ve gente normal (muy normal no) y muy influenciable. Por eso cada día hay más peleas, muchas de ellas simplemente por placer. Y luego nos quejamos de que la policía pega. ¿a quién se tiene qué quejar el pobre sanitario que tendrá que llevar el resto de su vida un parche o un ojo de vidrio? Y si atrapan al animal que lo agredió ¿qué le pasará? ¿Dará con uno de esos jueces que hay por ahí que no las tienen todas juntas y le pondrá de condena trabajos sociales? ¿Adónde vamos a llegar? Por eso, cada día que pasa me gusta más mi ZOILO POLLÈS (editado por Tierra, 2019). Espero que ese chaval tan agresivo, que seguro ha tenido una vida de mierda... o no, se encuentre algún día con un Zoilo en su camino. Soy antifranquista hasta la médula, pero creo que necesitaríamos a Franco para que se cargue a toda la gentuza que ensucia este mundo: desde los que se pegan como bestias en un cuadrilátero, pasando por los directivos de televisiones, y terminando con los capitalistas que mandan y que permiten estas barbaridades. 

La carne es cancerígena entre otras cosas.

Hace tiempo que sé que la ignorancia navega sin rumbo por España, pero cada día me doy cuenta de que hay más y más ignorantes. No ya la gente joven, sino también los adultos. Me acuerdo que cuando empecé a leer me compré un diccionario porque cada dos por tres no entendía una palabra. Ahora, con internet se puede saber cualquier cosa en minutos. Pues bien, creo que ahora hay más ignorantes e incultos que antes. Antes la culpa era Franco, ¿ahora de quién es la culpa? Quizá sea que no se lee, o el móvil o las películas de violencia que pasan a las 10 de la noche en las televisiones. No lo sé, pero algo pasa. De lo contrario nadie habría dicho nada con las declaraciones de Garzón referente a la carne, diciendo que comerla no es demasiado buena para el ser humano. Si la gente, o los políticos, leyeran El Jueves o vieran documentales o El Intermedio, sabrían que hace muchos, pero muchos años, que está demostrado que la carne es nociva para la salud. O sea, que el señor Garzón solo ha dicho lo que sabía toda persona medianamente culta. No ha descubierto nada, además, me parece bien que lo diga, porque a la gente que no lee ni se entera, no hay que engañarla. Y por otra parte, el señor Garzón no debería haberlo dicho públicamente conociendo la incultura de los políticos actuales asiduos al chuletón. En fin, es lo que hay. Vivimos en un país de charanga y pandereta, como dijo Machado (me refiero a Antonio Machado por si alguno no lo sabe). Comer carne no es sano, aunque una vez a la semana no cae mal, e incluso ir a Burger de vez en cuando tampoco perjudica.

La Carra, la horterada personificada.

Que vaya por delante que a mí Rafaela Carra siempre me cayó bien y me parecía una persona muy divertida y con mucha vitalidad. Pero en mi tiempo, hablo de los años 70 y 80, la señora Carra estaba consideraba una hortera de cojones entre los intelectuales y los artistas. En cambio gustaba mucho a los horteras y a los de derechas. Cuando la italiana aterrizó en España se encontró con los herederos del franquismo, tan dados a este tipo de artista con cierto aire de revista, que también gusta tanto a la España profunda. En el círculo en el que yo me desenvolvía a nadie se le hubiera ocurrido, ni en broma, comprar un disco de Rafaela Carra. Era la ordinariez personificada por muy simpática que fuera y por muy bonitas piernas que tuviera. Que las tenía, por cierto. Pero cayó de pie en España, en TVE, para más señas, y se forró. Por otra parte, negar que no tuviera talento, sería absurdo, porque era una artista de los pies a la cabeza... pero hortera.

Fotos con historia: El primer desnudo.

 Esta foto me la hizo el fotógrafo y amigo Pedro Bonet. Es la primera sesión de fotos que me hicieron antes de irme a vivir a Madrid. Creo que tenía poco más de 24 años. Esta foto la hicimos en broma y para mí exclusivamente. De hecho, la guardé en una carpeta, que 30 años después, la encontré entre otras muchas. Sé que el que vea esta foto no se creerá que no soy exhibicionista. La foto engaña. De hecho, Ignacio F. Iquino, uno de los directores de cine más importantes de la historia del cine español, me ofreció ser el protagonista de una película, cuyo título no recuerdo, en la que tenía que salir en pelotas y follando como un descosido. Yo acababa de hacer mi segundo largometraje como director, El último penalty (con y) cuando mi agente me llamó para decirme que Ignacio F. Iquino había dejado un guion para mí en su oficina. Me quería de protagonista para su próxima proyecto. Huelga decir la alegría que me dio y que luego se fue cuando leí el guión. Era un tipo guapo que se follaba a todas las tías sin previo aviso. Yo no estaba en contra del cine erótico pero no era para mí, yo venía de haberme pasado 3 años en una escuela de Arde Dramático bajo el método Stanislavky. Pero después que mi agente le dijera que no, él quiso conocerme en persona y me citó en su despacho una noche. Resultó ser un hombre encantador, aunque tenía las cosas muy claras. Durante 3 horas intentó convencerme para que hiciera la película: me subió el 20 por ciento de mi sueldo, prometió doblarme en las escenas más fuertes, me dijo que tendría hasta roulotte... Le dije que no. Años después un director de musicales me dijo que salía en una de sus biografías como el único actor que le había dicho que no. Fue una más de las muchas oportunidades que he rechazado en mi vida y que no me arrepiento. Nunca he ido en contra mis principios, cueste lo que cueste y así me luce el pelo. Por eso esta foto no deja de ser anecdótica porque al hacerla no tuve ningún reparo, pero sí lo tuve con la película de Iquino. Una película con este director de protagonista te garantizaba trabajo seguro.   

¿A qué edad jubilarse?

Estoy de acuerdo en que se jubile uno más tarde, sobre todo si has sido toda tu vida un/a funcionario (ejército, ministerios, ayuntamientos, etc.) o político o has tenido un trabajo de chichi y nabo con esfuerzo mínimo, como el tertuliano de Sálvame. Creo que esta gente tiene que contribuir para la sostenibilidad de las jubilaciones del futuro de sus hijos y los hijos del vecino. No jubilars a los 50 y vivir el resto de su vida sin dar golpe. Eso se llama egoísmo, deporte nacional junto a la envidia de este país. Ahora bien, al señor que ha sido albañil o camarero o butanero o ha trabajado en el campo, no, ese/a tiene que jubilarse a los 65 años o antes. Esto sería lo normal, pero visto lo visto, a ningún político le preocupa mucho la jubilación, sobre todo la de los demás, aunque tiene que debatirla para justificar lo que gana. Nunca había conocido unos partidos políticos que les importara tan poco el pueblo, Nunca.

Fotos con historia: La Tina del Coll.

Montse García y Beatriz Barón fueron las 2 primeras actrices para mi función L'ocas d'una mestressa de casa (El ocaso de una ama de casa ,1997) pero las circunstancias me hicieron cambiar de actrices. Aún recuerdo a Montse García (la primera en la foto), mallorquina de padres andaluces, a la que no veo hace más de 20 años. En la época que venía a mi escuela de Arte Dramático ya quería irse de la isla como fuera; le venía pequeña, decía. Uno de mis grandes éxitos teatrales en Mallorca fue ella la protagonista. Estuvimos 8 meses en cartel: jueves, viernes y sábados. Ninguna otra obra ha estado tanto tiempo en cartel en la isla. Se titulaba ¿Quién embarazó a la Tina del Coll d'en Rebassa?, y ella era la Tina. A Montse la apreciaba y quería, luego el tiempo y la distancia nos separó. Al final consiguió un trabajo en Valencia, y allí conoció al hombre de su vida: un norteamericano con el que se casó y tuvo 3 o 4 hijos en New Jersey. El mundo sigue dando vueltas pero las personas cambian, se mueven y viven.

Fotos con historia: La sangre de gallina.

La foto que ilustra el cartel de la película de culto Mordiendo la vida, trae mucha historia. Esta foto la hizo Miquel Salón en su estudio de Santa María de Inca, Mallorca, y la que tapa la sábana ensangrentada es Beatriz Barón. Nos vimos a las nueve de la mañana creyendo que hacer la foto nos llevaría dos  horas máximo, pero nos equivocamos. En primer lugar porque me olvidé la sangre artificial para la sábana, y en segundo lugar porque tenía el hombro jodido ya que la noche anterior me había dado un fuerte golpe. Lo primero fue complicado porque no encontramos sangre artificial en todo el pueblo y tuvimos que recurrir a carnicerías para que nos vendieran sangre de gallina o de lo que fuera. Entre todas las carnicerías conseguimos 3 litros de sangre. Se manchó una sábana nueva y yo cogí a Beatriz en brazos y vi las estrellas por causa de mi hombro. Entonces, Miquel nos colocó y puso una silla delante de mí para que se sentara Beatriz mientras hacia las pruebas de luz. Cuando estuvo todo no podía coger a Beatriz en brazos por el dolor insoportable. Miquel tuvo que llamar a dos empleados de la tienda que tenía en la planta baja para que aguantaran a Beatriz, uno por cada lado, y justo en el momento que se iba a tirar la foto, la soltaban. Así se hizo, pero yo solo podía aguantar con ella treinta o cuarenta segundos. Fue dramático pero al final se hizo y Beatriz vomitó por la sangre que había tragado. Conseguimos hacer la foto a las 3 de la tarde, 6 horas después. Las apariencias engañan... sobre todo en el cine.    

La loca de José Luis Moreno.

José Luis Moreno siempre me ha parecido la imagen del franquismo y de la derecha de este país. Yo no puedo decir que conozco mucho a Moreno ni que me debe dinero, pero sí puedo decir que he pasado una tarde de domingo con él. Fue en la casa del cantante Juan Pardo, en un estudio de grabación que tenía en el jardín de su casa ubicada en una zona de lujo, con todo tipo de instrumentos e insonorizado. ¿El motivo? Hacer una prueba para elegir quién de 3 actores iba a hacer de Jesucristo colgado en la cruz en la obra Madrid, pecado mortal. Un musical con texto de Antonio D. Olano, música de Juan Pardo y dirección de Antonio de Cabo, descubridor de Nuria Sbert. Se iba a estrenar en el teatro Muñóz Seca y fue un éxito impresionante, de esos que gustan a la derecha de este país. No recuerdo las temporadas que estuvo. Pues bien. Se nos citó a los 3 actores el domingo por la tarde en casa de Juan Pardo. Los asistentes éramos el cantante, Olano, Antonio el director, y José Luis Moreno tocando el órgano. Yo había dejado a Beatriz, mi chica, esperando en la pensión Monte Verde en la Gran Vía. Y ahí estábamos los 3 desgraciados actores aspirantes a salir de la miseria y tocar el cielo. Nos habían elegido de 200 aspirantes una semana antes. Huelga a decir lo contentos que estábamos. Pero pronto se nos fue la alegría por el cariz que tomaron las cosas. Aquello más que una prueba era una encerrona de maricones en toda regla. Empezamos a hablar y beber y a poner a parir a la izquierda, sobre todo  José Luis, que se le llenaba la boca hablando de Franco. Sobre las 8 hicimos unas pruebas de voz y Pardo dijo que yo podía hacer el papel de Jesucristo. Aquello para mí fue la leche. Hacía pocos meses que estaba viviendo en Madrid y ya iba a ser uno de los protagonistas de una obra que se auguraba un triunfo. Había que celebrarlo y seguimos bebiendo. En un momento dado Juan Pardo, que se había comportado siempre con corrección, se fue dejándonos solos a los 3 actores con José Luis, Olano y Antonio, el director. Entonces la cosa subió de tono. José Luis se volvió una loca tocando el órgano, Olano estaba pletórico y Antonio de Cabo no dejaba de tirarme los tejos. Antonio era un tío alto y atractivo, todo lo contrario que José Luis y Olano que eran babosos. Llegó un momento en que José Luis empezó a meter mano a uno de mis compañeros y yo le dije a Antonio que me quería marchar. Se ofreció a acompañarme con su flamante Mercedes. José Luis y Olano se quedaron en el estudio con mis 2 compañeros. Cuando salimos del estudio ya eran las 10 de la noche y Antonio siguió intentando llevarme al huerto, como se suele decir. Al final consintió dejarme en Gran Vía muy decepcionado. Al miércoles siguiente empezaban los ensayos en el Pasapoga y no me llamaron. El jueves me acerqué a la sala de fiestas y el ayudante de dirección me dijo que había habido cambios y que yo no estaba en el reparto. Antes de irme vi ensayar a los 2 actores que habían estado conmigo. Volví a la pensión completamente hundido y con ganas de mandarlo todo a la mierda. No dejaba de pensar que si me hubiera dejado dar por culo habría entrado en el teatro por la puerta grande, en cambio estaba con Bea en una pensión de mala muerte. Fue Bea que me animó a seguir intentándolo. Una semana más tarde Pedro Masó me dio uno de los papeles importantes en La Coquito. Eso ocurría en Madrid en la primavera de 1977.

Fotos con historia: Mallorquines en La Coruña.

Estos 3 señores son José Luis Ardura, Martín Garrido y Pedro Alomar, que acaba de cerrar su mítico Bar Atlántico ubicado en Palma. Esta foto la hizo un periodista y salió en la portada de la revista del Festival de Cine de Humor de La Coruña de 1983, en el que estábamos invitados. El motivo era que habían elegido mi segundo largometraje, El último penalty. (Precisamente hoy me la han mandado por Youtube.) En ese festival había muchas estrellas de cine, entre ellas Christopher Walken, por lo que nadie nos hizo ni puto caso. Siempre recordaré una anécdota muy graciosa. Enseguida que bajamos del coche del festival que nos llevó al hotel, un grupo de jovencitas se acercó a mí a pedirme un autógrafo. Los 3 nos  quedamos alucinados. Les dije a las chicas que me alegraba que supieran de nuestra película, y una de ellas me dijo: ¿Qué película? ¿Usted no es el de la mahonesa? (Hacía unas semanas había hecho un spot de una mahonesa en Barcelona.) En definitiva, a los 2 días aún nadie nos había hecho caso, todos los periodistas se dedicaban a las estrellas. Entonces decidí atacar. Escribí una nota y la clavé en el tablón de anuncios del festival. Decía más o menos: EN PROTESTA DEL POCO CASO QUE SE LE HACE AL CINE ESPAÑOL LOS ACTORES DE EL ÚLTIMO PENALTY SE METERÁN DESNUDOS A LAS 4 DE LA TARDE EN LA FUENTE. (Justo detrás del hotel había una fuente pequeñita.) Tanto José Luis y Pedro estaban convencidos de que no asistiría nadie, de hecho Pedro se negó a ir. Se equivocaron. A las 4 de la tarde estaban todos los periodistas invitados al festival y de La Coruña, en la fuente. Nos presentamos, dijimos el nombre de la película, y José Luis y yo empezamos a desnudarnos. Yo lo hice muy despacito porque no tenía intención de quedar en pelotas, pero José Luis, con lo impulsivo que era, se desnudo en un momento y se metió en la fuente. Las cámaras no dejaban de disparar para plasmar el acontecimiento. Yo solo me quité la camisa y los zapatos. Al día siguiente salimos en los periódicos. Pero como el acontecimiento había sido rápido y precipitado, convoqué una rueda de prensa en la habitación del hotel donde también apareceríamos desnudos. Esta vez Pedro participó. Volvieron asistir todos los periodistas y nos hicieron una entrevista. Los recibimos desnudos dentro de la cama. (Hay fotos por ahí que lo testifican.) Y esta foto de los 3 se hizo en la habitación. Huelga decir que en la cama y en esta foto, no nos quitamos los calzoncillos. Al día siguiente nos conocía hasta Christopher Walken (Hay una foto con él por ahí de juerga, pero yo no la tengo.). Bonito recuerdo.       

Hay que salvar Sálvame.

 Hay que salvar Sálvame cómo sea y al precio que cueste. Ahora, el fallecimiento de Mila Jiménez les ha caído del cielo, ya que el programa está perdiendo audiencia por momentos. Mila les ha dado vida igual que a la Ana Obregón la desgracia que tuvo la ha hecho resurgir del olvido televisivo. Cuando yo era joven y se hablaba de la televisión se la clasificaba como La caja tonta, y años después, Tele Basura. Actualmente Tele Basura es igual a Tele 5, en especial Sálvame con sus patéticos tertulianos que más quisiera yo ganar la pasta que ganan ellos. Pero es lo que hay. Y en esta política de Tele 5 no se respeta nada ni a nadie, como es el caso de Mila Jiménez. Realmente no les importa la periodista, es más, estoy seguro que les encantaría que dentro de un mes otro tertuliano la palmara. Pero repito, es lo que hay y no va a cambiar por mucho que yo me empeñe, que no me empeño, solo me da lástima de lo deleznable que puede ser el ser humano. Cuando escribo estas líneas ya es sábado y en estos momentos Sállvame está hablando de Mila. No ha dejado de hacerlo desde que falleció.   

Los parásitos de Sálvame en todo su esplendor con la fallecida.

Fotos con historia: Perry Cat

 Por primera vez en mi vida con 68 años me empiezo a aburrir, por eso miro carpetas y cajas que tengo en estanterías para ver si encuentro cosas de mi vida pasada. Hoy he encontrado este póster medio roto de un spot de publicidad de cuando yo vivía y trabajaba de actor en Barcelona. El comercial lo dirigió uno de los mejores publicistas del momento en la Ciudad Condal: Ricardo Albiñana, que hace poco se fue a vivir a otro sitio. Pues bien, yo entré en maquillaje a las siete de la mañana, y después de los saludos pertinentes, Ricardo me dijo: Vas hacer el spot más difícil de tu vida, Martín. Aquí tienes el texto. ¿Es un presentador del Telediario?, le pregunté. Si, me contestó. Me maquillaron y me dieron una camisa blanca, una corbata y una chaqueta. Luego me bebí un pequeña botella de cava Freixenet mientras memorizaba el texto. Simplemente daba una noticia de una muy buena comida de perro: Perry Nat. Al cabo de media hora vinieron a buscarme. En el plató estaba todo preparado, había como unas veinte o treinta personas entre el equipo y los clientes sentados en sillas de cine. El decorado era una mesa de presentador de televisión. Vale, Martín, ¿estás preparado para hacer la mejor interpretación de tu vida?, me dijo Ricardo. Lo estoy, dije siguiendo lo que creía que era una broma. ¿Te sabes el texto?, me preguntó Ricardo. Le dije que sí. Muy bien -dijo quitándomelo de las manos-. Entonces ve detrás de esa mesa y dilo todo ladrando. El spot fue seleccionado en Cannes y nos invitaron al festival, aunque yo no pude ir porque estaba rodando una película. 

EL OTRO SOCIALISMO

 Yo estoy a favor de los indultos porque sé que va a suavizar los diálogos entre Cataluña y el Gobierno, eso es de cajón. Pero no deja de ser gracioso que los indultados digan públicamente y tranquilamente que lo volverán hacer. Entonces la pregunta es la siguiente: ¿para que los indultan? Este socialismo (el mío está muy alejado de este) se equivoca continuamente y parece ser que no tiene las cosas claras. Pero sí hay una cosa que está fuera de duda: la ansia desmesurada de poder que tiene Pedro Sánchez, que está dispuesto a pactar con el mismísimo Diablo para aguantar 2 años más en el poder. No sé qué va a salir de todo esto. Que Cataluña se independice, no se lo creen ni los propios independentistas. Quizá haya más entendimiento, quizá se tranquilicen las aguas del independentismo, quizá vuelen asnos ya que hay tantos en España. Pero poco más. Es complicado lo de este extraño partido socialista que permite manifestaciones nazis, una fundación Francisco Franco, que está en contra de bajar los alquileres, que permite que suba la luz, que no investigue los bienes de la familia Franco, que no esté de acuerdo en subir el sueldo mínimo, etcétera, etcétera... ¡Si Pablo Iglesias (el primero) levantara la cabeza! 

Toni Nadal, la coherencia personificada.

 Acabo de ver a Toni Nadal, entrenador de Rafa Nadal en La Sexta, y, como siempre, he disfrutado. ¡Mallorquín tenía que ser! Siempre me ha gustado oír hablar a este señor. Su tranquilidad, su saber estar, su conocimiento de causa, no han dejado de sorprenderme. Es normal que su sobrino haya tocado el cielo con la raqueta. Es más, si dependiera de mí, lo propondría para sustituir a la señora Ayuso en la presidencia de Madrid. Seguro que llevaría a la capital a primera división. Porque oír a la señora Ayuso (que siempre lee sus discursos) y oír al señor Nadal, hay una diferencia abismal. La verdad, me habría gustado tener a un entrenador como él para mi vida. Un 10.

La señora Ayuso ni siquiera memoriza.

 El otro día, haciendo zaping me encontré con Bertín Osborne entrevistando a Isabel Ayuso y la verdad es que me anganchó. No por la calidad del programa, ni mucho menos; es un programa para gente de derechas y tontos, sino por lo que decía la política y cómo lo decía. Una y otra vez me repetía cómo podía una persona como la señora Ayuso estar donde está. Solo en un país tan facha como España puede elegir a una persona como esta señora, que no es más que una pija que no se debe de haber frito un huevo en su vida (lo pienso, no lo sé). Ni siquiera en el día de su investidura se ha aprendido lo que le han escrito de memoria. Siempre lee lo que le han escrito y no se molesta en aprendérselo por encima. Que nadie dude que la señora Ayuso es una marioneta del PP, una política perfecta para el partido porque obedece. Basta verla cuando no tiene papel delante, no deja de decir tonterías ni estupideces. Es evidente que la política corre malos tiempos en nuestro país. Nuestros políticos son tontos o se lo hacen, que es diferente (no todos). Y para colmo tenemos la Pandemia que los supera a todos juntos. Menos a la señora Ayuso, que puede con todo, porque seguro que nunca lo ha pasado mal (lo pienso, pero lo intuyo), porque para ella la política es un juego. Una cosa más para divertirse. Por eso me cae bien esta pija, y seguro que para una juerga debe de ser cojonuda. Para dirigir la capital de España, es otra cosa. Espero que la gente de Madrid ya se haya confesado porque va a ser terrible. 

2 personajes decadentes herederos del franquismo.  

Páris ya no vive aquí.

2009 hice el montaje de Luces de Bohemia para el Auditórium de Palma. En dicho montaje conocí a jóvenes estupendos y con mucho o talento, entre ellos, una chica de Sa Pobla que nos ofreció por 400 euros un schnauzer de 2 meses precioso. Cuando nos lo enseñó y vimos su mirada, se lo compramos sin pensarlo. Aquel perrito, que bautizamos como Páris, el novio de Julieta en la obra de Shakespeare, estaría con nosotros los siguientes 12 años. Con su clase, su mal humor, su cariño, su inteligencia, sus interminables ladridos que casi nos vuelven locos, nos acompañaría por doquier. Porque cuando nosotros tenemos un perro lo llevamos por todas partes y lo presentamos a todo el mundo. Forma parte de nuestra familia, es uno más, aunque con más pelos. Pero desgraciadamente los 14 años se han consumido y hoy, 3 de julio a las 12 de la mañana, Páris se ha marchado al Cielo de los perros, ayudado por mi amigo Agustí, mi veterinario favorito. Y se ha ido con nosotros al lado, besándolo y abrazándolo por el mucho amor que nos ha dado todo este tiempo sin pedir nada a cambio. Siempre recordaremos a este viejo gruñón con descendencia alemana, al que le encantaban los niños y era incapaz de morder a nadie. A él solo le preocupaba seguir a Beatriz donde fuera, no la dejaba ni a sol ni a sombra. La seguía a todas partes, y cuando te acercabas a ella, rugía en broma. Las próximas noches serán tristes porque nos hará falta su presencia. Sobre todo por las noches, que al dormir con nosotros en la cama, la cosa se complica. Porque siempre ha dormido encima la cama; ni siquiera tiene una cama para él. Así somos los que nos gustan los perros, nuestros mejores amigos, sin ninguna duda. Tendríamos que imitarlos, a lo mejor nos iría mejor. Ya me dirás dónde te has ido Páris.

Guía y Sanador Espiritual en Casa del Silencio.

Miguel Rebassa Real nació en Sineu, Mallorca, en 1974

Este texto ha sido grabado y esta transcrito tal cual: 

“Mi nombre es Miguel Rebassa y estoy en el mundo de la sanación. Todo empezó un día en que tuve un schok. Yo antes era una persona normal, mi vida transcurría entre el trabajo y mi casa. Pero mis relaciones con mi compañera no iban bien. Era maltratado psíquicamente y físicamente por ella. Los dos últimos años fueron terribles. No la denunciaba porque me quedé sin fuerzas físicas y mentales. Quizá era porque no le daba demasiada importancia a aquella violencia y, por otra parte, no quería llevar la situación al dramatismo. Lo que tenía claro es que aguantaba todo porque quería aguantarlo. Esos está claro. Pero yo no dejaba de pedir ayuda al Universo porque no veía salida a aquella situación. Al final  me hizo caso, porque un día ella me llamó requiriendo mi presencia en casa. Y cuando entre en la cocina me encontré con un plato de arroz enorme. Yo no tenía hambre y le dije que no podíamos continuar con la relación, que teníamos que cortar antes de que pasara algo grave. En ese momento ella enloqueció y empezó a tirarme cuchillos de cocina, que pocos días antes había comprado en IKEA. Yo escapé resguardándome de los cuchillos y salí al exterior. Cuando me giré la vi abalanzarse contra mí con un cuchillo a cada mano. En ese momento me quedé en schok, y al mismo tiempo me dio un sentimiento de algo, como si algo me invadiera, algo que me hacía estar inquieto, algo que me paralizaba. Y cuando la tuve encima a punto de apuñalarme, cerré los ojos y sentí una espiral que me salió del primer chacra, que me salió de las caderas para arriba. Eso me hizo sentir un estado de paz como nunca antes. Sentía alegría, mucha alegría, un desborde de alegría. En mi interior había nacido la alegría kundalini introduciéndome en un estado místico. A partir de ese momento mi vida cambió. De ser una persona normal, con sus problemas cotidianos, a ser una persona totalmente liberada, sin ninguna atadura. Allí, delante de mi casa me liberé de todo. Y la verdad es que mi compañera no llegó a clavarme ninguno de los cuchillos, pero el schok sí que lo experimenté. Era feliz. La primera sensación que tuve es que los colores me parecían diferentes, y dentro de mí tenía unas ganas de vivir terribles. Mi compañera se quedó boquiabierta mirando mi transformación, no se lo podía creer. Fue tal el cambio que había visto en mí que se metió en la casa y se intentó suicidar. Tuve que ser yo la que la disuadiera de hacerlo. En ese mismo momento a un primo mío se le quemaba un restaurante que tenía en Palma y que se llamaba Infierno. Me lo dijo por el móvil. Eso ocurría el 7 de julio del 2007. Yo tenía 33 años como Jesucristo. Al cabo de tres días del suceso volví a mi casa porque sabía que ella se había ido definitivamente, y me encontré con una serpiente al lado del fogón donde ella cocinaba. Aquella visión me conmocionó. Era otra señal de la energía kundalini, que es la serpiente. Seis meses después del acontecimiento me tuve que ir a la India a buscar explicaciones, descubrir lo que me había ocurrido. Allí me encontré con gente como yo, que se había desprendido de todo mentalmente, los renunciantes, los adus, los babas. Cuando hablaba con ellos me trataban favorablemente, se sentían a gusto hablando conmigo. Y allí entré en una espiral dando de comer a los niños. Quería dar, dar, y se me abrió un portal de energía abriéndome la conciencia de ese espacio. Así estuve varios meses, y de vuelta a Mallorca, abrí mi casa y empecé a recibir la personas, a curarlas, Cuando traspasaban la puerta ya se liberaban, sentía la energía que yo emanaba. Era algo mágico que ocurría cada día, en cada momento. La gente tenía visiones místicas a mi lado, les pasaban cosas… Así estuve tres años y medio, que fue cuando empecé a recorrer el mundo contando mi experiencia. Al cabo de los años volví de nuevo a la isla a abrir mi casa para ejercer la sanación con mi imposición de manos. Estas experiencias me desgastaron mucho. Al cabo de un tiempo me sentí mal y caí al suelo de repente. Sentí que tenía algo dentro de mí que tenía que salir y viví como una segunda muerte. Fue entonces cuando apareció una mujer y me dijo que no estaba bien y que tenía que sacarme de mi casa. Me llevó a una ermita de Bon Ain donde pude entrar y salir de mi cuerpo con mucho dolor. Yo pedía al Universo que me llevara para acabar con el dolor. La tercera noche me entregué dispuesto a irme definitivamente. Pero fue entonces cuando vi una unión con el universo que me salvó. Al día siguiente estaba perfecto, me había desprendido de toda vibración. Llamé telepáticamente a mis hermanos, porque no tenía móvil, y les pedí que vinieran a buscarme. Me llevaron al hospital. Me hicieron pruebas, me vieron psiquiatras, y al final me dijeron que estaba bien y que tenía mi mente más amueblada de todos los que estaban por ahí fuera. De nuevo abrí mi casa para la sanación. Y vino un señor que me invitó a ir a una ermita para meditar. La sorpresa fue que cuando llegamos a la ermita nos salió al paso el sacristán para decirnos que hacía unas horas el Cristo se había prendido fuego. Me quedé impresionado porque hacía dos meses que yo había muerto y renacido. El Cristo había ardido por el sufrimiento. Aquello fue una señal. Pero aquí no termina la historia. Al cabo de un mes volví a la ermita y el sacristán se asustó al verme y me dijo que la noche anterior un rayo había quemado toda la instalación eléctrica. Aquello me liberó del todo. Desde el 2007 no genero dolor. Mi mente está en silencio. Aún hoy estoy investigando y documentando mi fenómeno con gente de Brasil, una historia conmovedora que nos adentra en lo paranormal y surreal. Ahora soy guía espiritual. La gente sigue viniendo a mí para que yo los conduzca a su paz interior.”

Toni de la Mata y Miquel Martorell

Siempre que veo una escultura de Toni de la Mata me sorprende. Su creatividad es inacabable, pero lo que más me gusta de él es ese sentido de lo actual, de lo que le rodea, que no lo deja insípido como hace con otros artistas que no dejan de copiar o hacer refritos. La obra de la Mata estimula y empuja a crear obras diferentes y siempre modernas. Los sentimientos, pensamientos y sensaciones, tanto buenos como malos, se transforman con el artista en comunicación que queda grabada en la memoria del visitante, impactándolo, La innovación constante del artista nos hace vivir el momento actual, a veces, con una crudeza artística que da pie a la creación de movimientos nuevos y estimulantes en un mundo artístico donde el proyector e Internet han sustituido a los pinceles y al talento. Hablo de la obra de Toni de la Mata porque anoche estuve en una colectiva (la primera salida oficial desde el 7 de diciembre de 2019) en la Galería Can Boni de Palma de Mallorca, donde él exponía dos obras. Por cierto, más del 50% de los asistentes (unas 100 personas) iban sin mascarillas y nos respetaban ningún tipo de distancia. Lamentable la poca responsabilidad de la gente. Yo entré un momento en la galería, vi las esculturas de Toni de la Mata y las pinturas de Miquel Martorell, y sali a la calle de donde ya no me moví.

Miquel Martorell es otra rareza de artista en la isla de la calma, que ahora ya no hay tanta calma y somos de los primeros en Europa en consumición de cocaina. Digo rareza, porque es un pintor que no utiliza proyector ni Internet para crear su obra, sino que dibuja y pinta. Martorell es tan diferente a todos los demás, que no hay otro en Mallorca. Su pintura, que se inspira en el romanticismo naturalista, es diferente a todas de su estilo. Porque a diferencia de otros pintores, Martorell imprime a su obra algo muy personal e intransferible que poseen los elegidos. Su buen dibujo predomina y sus colores son únicos.    

La vuelta de Franco.

El concepto del ser humano que tengo no creo que cambie, pero sí puede empeorar. Y en estos días lo hace con el levantamiento del estado de alarma. Llevamos más de un año con un virus que mata, y por lo visto a los jóvenes no llegan a entenderlo. Este fin de semana ha quedado claro. Se abrieron las puertas de los corrales y los becerros han salido disparados a gritar libertad, libertad. Creía que solo los del barrio de Salamanca no tenían claro el significado de la palabra, pero veo que los que no son ricos tampoco lo tienen. ¿Cómo puede ir bien un país como el de España? Gobierne quién gobierne, al final siempre es un desastre. ¿Hay algún político coherente que no haya mentido? ¿Existe? Ya lo empiezo a dudar. Al final tendrá razón la cachonda de la señora Ayuso. Que muera quien muera pero las hostelería sigue abierta. Lo más triste de esto es que todos los que este pasado fin de semana gritaban (algunos borrachos) la palabra libertad. Y por mucho que les multen con multas que nunca pagarán, son los que votan a partidos como Vox. Lo que está claro es que hay una mezcla de conceptos que te cagas. El ejemplo más claro es Madrid. Yo siempre he sido antifranquista, pero reconozco que los españoles necesitamos un Franco para que nos ponga firmes. Con el enano de voz aflautada nadie se hubiera atrevido a gritar libertad porque le habrían metido la porra por el culo. Porque una cosa es la democracia y otra el cachondeo. Y esto hasta el dictador lo hubiera entendido. Los políticos actuales son como de cachondeo.

Quién ha votado en Madrid?

 Lo de Madrid es un claro ejemplo de la fuerza que tiene la derecha en la capital, y lo imbéciles que son los de izquierdas (al menos un tanto por ciento considerable). Si la señora Ayuso hubiera cerrados los negocios en la capital, no hubiera ganado ni loca. Porque hay que estar muy loco para votar a esta mujer que no se entera de nada (o de poco), y no deja de decir memeces. Pero como a los empresarios madrileños les va bien, ya se han encargado ellos de mandar a sus empleados a votarla. Porque al fin y al cabo siempre gana el capitalismo gracias al 70% de tontos que pisa el mundo. Y la mala noticia es que no va a cambiar mientras haya tontos. Que haya pasado esta catástrofe en Madrid es porque el que vota no tiene idea de a quien vota. Pablo Iglesias ha conseguido mucho para el trabajador, por ejemplo la subida del sueldo mínimo, ¿pero se ha enterado alguien? Todos los de derechas estaban en contra, pero él lo consiguió. Y muchas cosas más, como por ejemplo cambiar la política de este país. Pero visto lo visto, no ha servido para nada porque no lo suyos no lo han votado. ¿Y qué significa eso? Pues que en Madrid hay mucho facha que aún vive a la sombra de Franco, el enano dictador de voz aflautaba y más listo que el hambre. Y quien no se lo crea, que mire atrás. ¿Cuántos años hemos tardado en sacar al enano del Valle de los Caídos? ¿Cuántos años hemos tardado en sacar a la impresentable familia Franco del Pazo de Meirás? ¿Cuántos años ha tenido subvención la Fundación Francisco Franco? ¿Cuántas pagas cobraba Billy el niño, un torturado de Franco? Y no hablo de los privilegios de la iglesia porque me da la risa. Así es España. Si fuéramos normales, ayer hubiera ganado la izquierda, sobre todo Pablo Iglesias, que se ha equivocado mucho, y que no pocas veces ha cambiado de opinión, pero que siempre, siempre, ha estado del lado del trabajador. Si hay que ver el triunfo de la derecha de ayer, es que El Intermedio, El Jueves, y todos los cómicos de esta país tendrán 2 años con mucho material para hacer reír a la audiencia. La verdad es que nos vamos a divertir con las payasadas de la señora Ayuso..

POSDATA. Le honra a Pablo Iglesias el haberse retirado (quizá haya pensado que este país no tiene remedio). En el PP una dimisión es impensable, todos son muy inteligentes... y tienen el dinero. Por cierto, mis más sincera enhorabuena a Más Madrid.

FOTO: 2 tontos muy tontos. (Bueno en realidad de tontos no tienes nada, porque viven del pueblo y vivirán del pueblo hasta que se mueran, y seguro que tienen dinero. O sea que de tontos nada.)

Berenjenas con miel

 Normalmente no escribo sobre cocina, pero creo que este postre se merece, al menos, un comentario. El postre se llama Berenjenas con Miel y yo solo lo he comido en el restaurante Triunfo del Coll d'en Rebassa de Palma de Mallorca. La responsable es la mallorquina María Martorell, que después de trabajar 28 en una empresa de catering, se montó un pequeño restaurante en el Coll, antiguo barrio de pescadores de Palma. En su cometido le ayudaron su marido y su hijo: Manuel Tortosa y Óscar Ferragut. El postre, de una exquisitez proverbial, procede de Granada, y no son más que berenjenas cortadas en tiras finas, pasadas por leche, por harina, y fritas en mucho aceite. Ya en el plato se les pone miel de caña. Así parece fácil, pero de fácil no tiene nada porque yo he probado de hacerlas y no me salen ni la mitad de bien que a María. Si no me creéis, id a probarlas.

Tele 5 & Carrasco & Basura

 Desde que existe la televisión siempre he oído decir que la televisión es basura. Y la verdad es que nunca me había parado a pensarlo porque no soy muy televisivo, de hecho, solo veo noticias de noche en Antena 3, La 2 y alguna que otra película. Del resto que se hace en la caja tonta, soy un ignorante. Pero qué ocurre, que cuando hacen publicidad siempre hacemos zaping y nos enteramos de muchas cosas. Por ejemplo, que la basura que emite Tele 5 es inconmensurable. No sé cuántos retretes debe de haber en sus estudios. Deben de estar cagando día y noche. Pues bien, ahora sí que se puede decir que la televisión es basura, pero más exactamente Tele 5 y sus programas del corazón. Sálvame es la cumbre de la miseria humana con sus eunucos y mamarrachas destripando al ser humano durante no sé cuantas horas. Pero que quede claro que la culpa no la tienen los que trabajan en este programa, la culpa la tienen las personas que lo ven. Y ahora para culminar las miserias de la miseria, la entrevista de la hija de Rocio Jurado: la Carrasco. Ahí, en plano corto contando sus penas, previo pago, a más de 5 millones de telespectadores, por no decir, becerros. ¿Tanto importa la relación del exguardia civil, que se quedó con el dinero de unas multas, y la hija de la Jurado que nunca ha salido de la sombra de su madre? ¿De verdad interesa tanto? ¿Tan vacía está la gente? ¿Tan perdida?  En plena pandemia, cuando no deja de morir gente entubada sin poderse despedir de los suyos, va Tele 5 y monta un número más de su circo. Pero el colmo de los colmos es que empresas de primeria línea anuncian sus productos en los intermedios. Eso si es triste. En España da igual todo, el último maricón, como diría Antonio Ozores.