EL COLECCIONISTA DE POTS DE FARMACIA VIERNES 18 TEATRE MAR I TERRA

 Hace muchos años que decidí no hacer teatro en Mallorca por su inutilidad, pero he vuelto a caer. Esta vez gracias a la colaboración del ayuntamiento de Palma. Mañana viernes 18 estreno en el Teatre Mar i Terra El coleccionista de pots de farmacia. Esta obra la escribí varios años después de ver  5 horas con Mario en Madrid. Libro maravilloso y obra de teatro soporífera que triunfó porque coincidieron una serie de cosas. Ahora no irían a verla ni para ponerla a parir. Pero cuando yo la soporte pensé que ertepodía hacer una inteligente coña, y la hice. Aquí está. La estreno mañana a las 20.00 horas en el Teatre Mar i Terra. Por otra parte, tengo el inmenso placer de haber dirigido a mi hijo que ha nacido artista sin más, eso tan escaso hoy en día.

LA BOLA DE CRISTAL

 Estoy viendo en la 1 como hablan de La bola de Cristal y me trae buenos recuerdos. Mis principios en Madrid como actor. Yo hice un papel en La bola de Cristal. Mi papel era el de Jhon Voight en Midnight Cowboy, y mis escenas las tenía con quique san francisco, que ya en aquel tiempo ya fumaba porro tras porro. Era un actor muy natural, lo hacía como si cualquier cosa, y era amable con todos, incluso conmigo. Durante los 3 días que actúe con él nos reímos mucho. Me decía: tú, con la pinta de americano guapo que eres, vas romper. El problema en mí es que también me gustaba mucho la juerga antes que el trabajo de actor. También tuve ocasión de conocer a alaska, que era distante y que se mantenía con una tostada con no sé qué y un té. No podía comer porque tenía tendencia a engordar. Nunca me vi en la caja tonta. 

Javier Bardem, un actor que vale la pena.

 Vi a Javier Bardem por la televisión agradeciendo el premio que le dieron en el Festival de Cine de San Sebastián y estuvo muy bien y, como siempre, se mojó, cosa extraña entre los actores y actrices en España. No sé porque debe de ser que los actores españoles no hablan de política. Bueno, claro que lo sé: tienen que trabajar con todo el mundo, sea quien sea mientras les pague. En la excelente película Birdman, del director mejicano Iñaritu, hay una escena de 2 actrices en un camerino. Una llora desconsolada, y la otra la ayuda a reponerse. En un momento dado, la que la calma se ríe y le dice: pero si las actrices no tenemos autoestima. Esa afirmación es evidente y se puede comprobar en cualquier entrevista a cualquier actor. Todo es maravilloso, todos los actores, todo el equipo, hasta los extras son maravillosos, dicen ellos.. Hay que trabajar, y si hay que morderse la lengua, se muerde. Woody Hallen deja bastante mal a los actores. Alfredo Landa decía que si eras actor en España no podías rechazar nada. Pero Javier Bardem (como también es Alberto San Juan y Penélope Cruz) es diferente a los demás, por eso cae mal a muchos retrógrados que pululan por este país. Él dice lo que piensa, siempre defendiendo los derechos humanos, igual que su hermano Carlos, y le importa un rábano a quien no le guste. Y así debería ser cuando uno defiende a los necesitados, a los desprotegidos. Me enorgullezco de que Bardem sea español en una sociedad española que deje mucho que desear. Otro día hablaremos de lo buen actor que es.

Jimmy Giménez-Arnau, rebelde con causa.

Yo me encontré 3 veces con Jimmy. La primera en una especie de oficina en el Paseo Marítimo de Palma, la segunda en el Bar Cristal, y la tercera en un especie de canal de televisión que había montado en el puerto de Andratx. En aquel tiempo yo era conocido en la isla por mis pelis y obras de teatro y él quería hacerme una entrevista a mí y a Beatriz Barón, mi mujer. No tuve inconveniente porque me había leído el libro Mi vida entre los Franco y me había encantado, como buen antifranquista que soy. También leía Carne Cruda, una columna o una colaboración, no me acuerdo, en la Última Hora de Palma. Las dos primeras veces nos vimos para hablar de la entrevista pero en realidad fue de lo que menos hablamos. Era una persona bastante culta e inteligente y ponía a parir a los mallorquines como lo hizo años atrás George Sand. Pero por una serie de circunstancia que no vienen a cuento, vivía en la isla. En definitiva, me fui a Andratx con Beatriz y la verdad fue toda una aventura. En primer lugar él no estaba y nos atendió una simpática chica que nos dijo que no sabía cuando aparecería Jimmy. Nos invitó a tomar un refresco en un bar cerca. En ese bar estuvimos 1 larga hora hasta que apareció quejándose de no sé qué y pidiéndonos disculpas. Como ya eran las 2 nos invitó a almorzar un arroz de bogabante en el mismo puerto. A la comida se añadieron 2 bonitas chicas de unos 30 años que no hablaron mucho. En la comida se habló sobre todo de la política, de la prensa del corazón, y de los taraos que había en España. Luego fuimos a a una terraza de un chalet para la entrevista. Parecía que todo iba bien cuando un señor de unos 40 años dijo que tenían un problema técnico. Estuvimos 1 hora más esperando en aquella terraza viendo a Jimmy ir de un sitio a otro. Un joven nos hizo una serie de fotografías con él. A las 5 parecía que todo estaba arreglado y se hizo la entrevista donde pude poner a parir al que se lo merecía (en aquel tiempo yo era así de déspota). A él le encantó la entrevista y ahí se acabó la historia. No sé si la entrevista se pasó o no, pero nunca más volví a ver a Jimmy en persona. Meses después le dejé en su oficina el texto de mi obra Los comediantes de la vida para que me diera su opinión. Me importaba tener la opinión de un tipo al que consideraba inteligente y diferente a los demás. Le gustó mucho y me dijo que lo que tenía que hacer era irme volando a Madrid y olvidarme de Mallorca. Nunca más supe de él. Yo creo que Jimmy era un tío cojonudo, lo que su forma de ser tan histriónica le impedía llegar a los demás. Hasta que no te sentabas con él pensabas que era un gilipollas, pero en cuanto lo hacías te dabas cuenta enseguida de que era un hombre que valía la pena.

HOMBRE RICO, HOMBRE POBRE de Irwin Shaw.

Para muchos millones de españoles las navidades de 1975 fueron las más felices de su vida porque había muerto el dictador enano y de voz aflautada, como lo llamaba mi padre. Entonces tenía yo 23 años y me importaba un huevo Franco y los que le seguían. En ese momento estaba leyendo “Hombre rico, hombre pobre” de Irwin Shaw, un escritor interesante del que ya había leído “El baile de los malditos”. Luis Garrido Saiz, mi padre, despotricó toda la vida de Franco porque decía que era un hijo de puta que fusiló a media España por no pensar como él. Nació en Cuenca y a los 17 años se afilió a la FAI (partido anarquista), porque era un anticonformista, actitud que le ocasionó algunos problemas, sobre todo a su padre, mi abuelo, que tenía que pagar multas de 50 pesetas (una pequeña fortuna para la época), la mayoría por no querer cantar “Cara al Sol”, como se solía hacer en cualquier acto. Al estallar la guerra mi padre no dudó en alistarse en el bando republicano y fue destinado a un cuartel de Madrid a hacer prácticas. Allí pasó tres meses preparándose para ir a primera línea, que sería Toledo. Pero allí no pegó tiros porque un sargento amigo de su padre lo colocó en retaguardia. A los seis meses lo trasladaron a Castilla donde lo cogieron preso junto con otros compañeros. Pasó una semana en el sótano del ayuntamiento (no se acuerda del nombre) de un pueblo a base de pan y agua. El lunes por la noche los llevaron detrás de la iglesia para fusilarlos. Pero otra vez le sonrió la suerte y un capitán, hijo del dueño de una granja de vacas, que normalmente contrataba los carros de Eleuterio (padre de Luis y mi abuelo), se lo llevó al ayuntamiento donde pasó dos noches en el sótano vacío. A la tercera noche dos soldados lo fueron a buscar y lo metieron en una camioneta para dejarlo en medio del bosque. Le dieron un pan, tocino, queso y vino. Al cabo de tres días caminando campo a través se reincorporó a una compañía de republicanos que iban hacia el Ebro. Pero él nunca llega al Ebro porque se unió a una compañía de anarquistas que se cruzaron. Durante el año siguiente estuvo haciendo la guerra (como se suele decir) de un lado a otro, de pueblo en pueblo, que más que guerra era sobrevivir esperando que terminara aquel conflicto. En un encontronazo con un grupo de nacionales el sargento de su compañía fue abatido y le nombraron sargento a él, que ya era cabo primera. Pocas semanas después su compañía se unió a otra republicana, en la que no había muy buen ambiente. El único capitán que quedaba ascendió a mi padre a teniente. Los nacionales cercaban cada vez más a los republicanos y ellos lo sabían. Por eso, después de tres meses huyendo hacia ninguna parte, e intuyendo que aquello se terminaba, la compañía se disolvió. Mi padre volvió a Cuenca, pero el mismo día de su llegada, mi abuelo lo acompañó por la noche al bosque para que se fuera, que en el pueblo, por haber sido de la FAI, lo meterían en prisión o lo fusilarían sin juicio alguno. Mi padre se fue a Barcelona con un papel en el bolsillo en el que había escrito el nombre de un familiar que trabajaba de enfermero en el Hospital Clínic. Él le ayudaría a escapara Francia. Se fue caminando por bosques y campos hasta que se subió a un tren de mercancías que lo llevó a Barcelona. En la Ciudad Condal todo el mundo huía por la inminente llegada de los nacionales a la ciudad. Era un caos. Mi padre consiguió llegar al hospital pero el familiar ya había huido. Una enfermera le dijo que lo más práctico era irse a la Estación de Francia e intentar subirse en algún tren. Así lo hizo, y después de tres días y tres noches durmiendo en un banco de la estación, consiguió subir a un tren que lo llevaría a Francia. Allí ya los esperaba el ejército francés para meterlos en el campo de refugiados Argeles, que no era un campo de exterminio pero si se moría la gente de hambre y de enfermedades. No había ni lavabos, la gente meaba y defecaba en la playa. Aquello era un infierno, contaba mi padre. Cada día se moría gente de enfermedad o hambre. Y nadie escapaba porque no había a dónde ir. A los dos meses de sobrevivir en el campo de refugiados se apuntó a la JARE (Junta de Auxilio a los Republicanos Españoles), y al ser teniente, le dieron la opción de subirse a un barco que iba a México. A mi padre no le fue bien y optó por cruzar los Pirineos con un grupo de oficiales republicanos. JARE les facilitó la salida de Argeles. Tardaron tres semanas en pisar España, y en el transcurso del camino murieron dos compañeros. Mi padre volvió a Cuenca gracias a los trenes de mercancías. De nuevo en Cuenca, ya tomada por los nacionales, mi padre pasó encerrado en las caballerizas de mi abuelo un mese por miedo a las represalias que se estaban cometiendo en el pueblo. Encarcelaban o fusilaban a todos los rojos, como decían ellos. Mi abuelo, a pesar de ser carretero, tenía muy buenas amistades en el pueblo ya que trabajaba con sus tres carros para ellos. Era un hombre apolítico y muy recto al que sus hijos lo trataban de usted, y en Cuenca era respetado por todos. Una de esas amistades era el alcalde del ayuntamiento, falangista para más señas. El hombre le aconsejó a mi abuelo, que Luis, su hijo, se entregara antes de que fueran a buscarlo para fusilarlo. El alcalde le haría un salvoconducto para que no le pasara nada. Mi abuelo aceptó. El mismo día que tuvo el salvoconducto mi padre se marchó en tren a la capital. Y en la capital se presento en un Ministerio (no recuerda cual) y preguntó por la persona que le había dicho el alcalde. No hubo ningún problema y en dos días tenía los papeles arreglados y empezaba de nuevo el servicio militar destinado en Mallorca que duraría tres años. Mi padre fue un pequeño empresario y tuvo empleados, pero nunca dejó de ser republicano, defendió los derechos humanos, y no dejó de despotricar contra Franco.

Leonor, Federica y los monárquicos.

Leonor: los secretos de su éxito. Esto dice la portada de la revista Pronto. Me encantaría que alguien me dijera el secreto de esta moza que no ha hecho nada en su vida productivo más que marear la perdíz por la Zarzuela o por las bases del ejército. ¿Cual es el secreto de su éxito? Por otra parte, ¿éxito de qué? ¿Por haber tenido la suerte o la desgracia de ser hija de reyes?, ¿por salir en la revistas del corazón?, ¿por ser admirada y vitoreada por unos tontos e ignorantes que se autoproclaman monárquicos? Yo conozco a muchos chachapobres monárquicos, y también trabajadores monárquicos, y la verdad es que son una pobre gente que no tienen nada en la vida más que la cena del mes con los monárquicos. Ah, y luego los viajes que hacen cada dos o tres meses juntitos. Lamentable. Huelga decir que todo es gente mayor, la mayoría heredera del franquismo, exceptuando a algunos jóvenes perdidos. Yo tengo muy mal concepto de la gente, siempre lo he tenido, pero los monárquicos se llevan la palma de oro. Felipe VI que me cae bien, los que me irritan son los monárquicos. ¿Qué cerebro tiene que tener una persona para ser monárquico? ¿Qué es ser monárquico? ¿Dejar que te engañen? ¿Mantener a una numerosa familia a cuerpo de rey, nunca mejor dicho, mientras que tu te rompes los cuernos para llegar a fin de mes o te mueres en un hospital en un cuarto con dos enfermos más? ¿Eso es ser monárquico? Yo no soy monárquico, pero no los pongo a parir porque no tengo donde caerme muerto, no, no soy monárquico porque no soy tonto. Gracias a Dios me ha ido muy bien en la vida, mucho mejor que a muchos monárquicos, O sea que no es un tema de rabia ni envidia, es un tema de coherencia. Pero mientras que haya acomplejados personajes como Pablo Motos que entrevisten a cosas como la Federica, estamos perdidos. Eso también lo digo. Todo el mundo se debería leer la obra de Valle Inclán Luces de bohemia. (Los monárquicos que no sepan quién este señor, que escriban su nombre en Google.)

ÓPTICA FLORIDA, haciendo clientes.

Hoy en día si te mueves por ahí es raro que no te pase nada, debido a la cantidad de tontos o tontos que van de listos, que hay por ahí. Hoy le toca el turno a ÓPTICA FLORIDA de carrer dels Oms, 17 de Palma. Un negocio por el que paso a menudo ya que está en una calle céntrica. Hace poco más de 1 años vi una oferta y encargué unas gafas. Me atendió un chico muy simpático, pero las primera gafas que me hicieron jodieron la montura, por lo que me hicieron otras nuevas solo pagando la montura, unos cien euros. Un fallo lo puede tener cualquiera. Vale, dije, y me marché. Ahora, casi 2 años después, el cristal de las gafas se ha agrietado y he ido de nuevo a la óptica. Tengo que decir que en esta óptica es donde he visto más empleados diferentes. En este tiempo quizá haya visto a 20 o 30. Me he fijado pasando por delante ya que el establecimiento no tienen puertas. Pues bien, hoy he ido porque me han llamado por teléfono y me han dicho que podía pasar por la óptica. Cuando he llegado me han leído este papel que he colgado que dice más o menos que aunque la gafa aún este en garantía, no se hacen cargo de ella porque el fallo está en que los cristales han sido manipulados mal, exactamente lo mismo que me pasó con la primera gafa. O sea, que Óptica Florida me vende unas gafa y luego, al cabo de un tiempo me dice que las gafas se han hecho mal y que no se hacen cargo. Ahora bien, tienen conmigo el detalle de que si me hago de nuevo las gafas solo me cobran la mitad: 150 euros. Esto lo escribes en una novela y el lector no se lo cree. O sea que una óptica te hace unas gafas y luego te dice que estas gafas están mal hechas. ¡Fantástico!

EL BESO DE LA MUJER ARAÑA de Manuel Puig.

Toda mi vida he escrito en las solapas de los libros lo que me sucede cuando leo un libro. Podría escribir mi vida a través de los libros que he leído. El de Manuel Puig lo empecé a leer el 12 de enero de 1977.

Empecé a leer El beso de la mujer araña, la segunda novela de Manuel Puig. La primera había sido Boquitas pintadas, y me había gustado su forma de escribir. En ese tiempo recuerdo que había visto la película El Zorro con Alain Delon en una coproducción en la que participaba España con Andrés Vicente Gómez. No sé cómo cayó en mis manos una entrevista del astro francés en la que decía que él se movía por las historias, no por el dinero. Que estaba dispuesto a participar en una película a tanto por ciento de taquilla. Yo me quedé con eso y al cabo de unos meses me dispuse a intentar localizar al francés. Lo primero que hice fue llamar a la productora de Andrés Vivente Gómez y decir que quería darle un papel de protagonista en mi próxima película a Alain Delon. Me inventé una productora y la secretaria que me atendió picó. Me dio el número de teléfono de su representante que no recuerdo su nombre. Yo no sabía francés pero me daba igual. Llame a Francia solo 1 vez y me atendió el mismísimo representante de Delon que además sabía español. Me presenté como el guionista y director de la película Las últimas sonrisas, Él, muy simpático, me dijo que lo primero era que le mandara el guión y que luego me llamaría. Me preguntó que productora era, y le dije que era una nueva de gente joven. Eso le hizo gracia. Cuando colgué me olvidé del tema porque estaba convencido de que saldría mal. Pasó 1 mes, 2, 3 y yo ya estaba en otra cosa. Pero al cuarto mes el representante me llamó. No podía creérmelo. El guión le había gustado mucho al señor Delon y quería hacerlo. Entonces me preguntó cuánto dinero había. Yo le dije que el justo para rodarla pero no para pagar a una estrella como su representado. Había pensado que podría ir a participación, le dije. Se enfrió de repente y me dijo que se lo propondría a su representado. Me olvidé de nuevo. Paso 1 mes, 2 y al tercer mes me llamó de nuevo (siempre llamaba al mediodía justo cuando yo estaba comiendo) y me dijo que Alain Delon había aceptado entrar en producción. Quería no sé cuanto en participación y la distribución en Francia. No podía creérmelo, era imposible que me estuviera pasando a mí. A partir de entonces pensé que yo podría conseguir todo lo que quisiera, porque conseguir a Alain Delon sin tener nada, era muy fuerte. De acuerdo, le dije. Bueno, pues arreglaré los papeles para el contrato, me dijo, y añadio: tienes que mandarme los datos fiscales de la productora. Muy bien, le dije pensando que no tendría ningún problema en encontrar un productora con Alain Delon. El representante siguió hablando: Bien, el señor Delon podría rodar la película dentro de tres años. En ese momento mi corazón se paralizó. ¿Tres años esperando a Alain Delon? Ahora lo que viene muchos no se lo creerán, pero el que me conoce bien, se lo hará sin dudarlo. ¿Tres años? No podemos esperar tres años. Un año vale, pero tres. El señor Delon tiene películas los próximos 3 años. Pues nada, lo dejamos, le dije sin pensarlo. Lo siento, es lo que hay. Me despedí educadamente y colgué el auricular. Fue una equivocación enorme que nunca me he perdonado. Ahora, me llama Brad Pitt y me dice que tengo que esperar 5 años para rodar con él, le digo encantado que si. Pero con 34 años yo era un ignorante con mucho talento y fuerza, con el problema de no saber canalizarlos. No me enteraba de la misa la mitad e iba por la vida de gilipollas integral. Cuando no hay, no busques, me decía mi madre hablando de mí. ¡Cuánta razón tenía la mujer! Estas lineas las he escrito porque ayer se fue Alain Delon, un actor que formo parte de la vida de los de mi generación (1952), los que vivíamos en el cortijo del enano de Franco, donde la única forma de escape era el cine. Entrábamos en aquella salas para olvidarnos de la realidad., y el guapo de Delon estaba ahí mirándonos como él solo sabía mirar.

COSECHA ROJA de Dashiel Hammett

Toda mi vida he escrito en las solapas de los libros lo que me sucede cuando leo un libro. Podría escribir mi vida a través de los libros que he leído. El de Hammett lo empecé a leer el 7 de agosto de 1972 al terminar la mili.

Leyendo “Cosecha Roja” de Dashiel Hammett, la primera novela de este autor americano de serie negra, que antes de escribir fue detective privado, empezó una nueva etapa de mi vida que cambiaría totalmente mi forma de pensar. El estilo de Hammett, también guionista de Hollywood y famoso borracho, me cautivó por su sintetismo, sus frases breves y sus diálogos concisos y cinematográficos. Fue todo un descubrimiento. Acaba de terminar la mili con un mal sabor de boca y preguntándome para qué coño servían los militares, aparte de beber y cobrar buenos sueldos. Me encontré de nuevo en mi casa sin ganas de volver a mi vida loca de antes. Tenía 21 años y solo tenía claro una cosa: quería ser actor. Pero el problema es que vivía en una isla llena de hoteles, restaurantes, discotecas y suecas, donde no había sitio para la Cultura. Fue mi madre la que me sacó de aquella especie de permanente resaca diciéndome que en el Auditórium de Palma habían puesto una escuela de Arte Dramático. Vi el cielo abierto. Sin pensármelo fui a las oficinas del Auditórium para matricularme y me dijeron, después de previo pago (mi madre me había dado dinero), que podía empezar al día siguiente. Y allí estaba yo al día siguiente, a las tres y media de la tarde, enfrente del Auditórium, después de haber dejado mi 600 en el aparcamiento. Hasta aquí bien. Pero subir al quinto piso, donde había un pequeño teatro en el que se impartían las clases, fue otro cantar. Llegué a las tres y media y conseguí entrar en el teatro a las cinco, después de haber superado mi terrible timidez y vergüenza. Lo pasé bastante mal dando vueltas como un tonto por el Paseo Marítimo. Cuando entré en el pequeño teatro nadie me hizo caso, por lo que me senté en la última fila de butacas. Había como doce filas. Unos quince alumnos estaban haciendo un ejercicio de respiración sobre el escenario. Eran dirigidos por un señor de unos sesenta años, de piel bronceada, con perilla blanca y calvo. Desde el principio Trino Trives me fascinó, no tenía nada qué ver con el brigada Guiscafré, mi primer director de teatro. Era de estatura media y vestía con sencillez aunque su clase era evidente. Cuando terminó el ejercicio me hizo una señal de que me acercara y me dijo, sin previo aviso, que subiera al escenario y me presentará. Lo hice con un hilo de voz. ¿Por qué quieres ser actor? me preguntó. Siempre lo he querido ser, le contesté sin pensármelo. ¿Sabes quién es Stanislavski? No, no lo sabes. Pues el método que yo imparto es lo que se llama Método Stanislavski. Puedes bajar del escenario, me dijo aquel señor de un tirón sin un ápice de calor. Volví a sentarme con un sentido terrible de ridículo sin saber por qué. Pero lo peor fue que al cabo de una hora le pregunté si podía ir a hacer de vientre. La carcajada fue general. ¿Quieres decir que tienes ganas de cagar. Sí, anda, ve al baño, me dijo condescendiente. Me tiré como media hora en el baño intentando no correr escaleras abajo sin utilizar el ascensor. Me habían ridiculizado, humillado, despreciado. Pero no lo hice, me tragué la mierda y volví al teatro con la cara bien alta y mirándolos a los ojos. Estuve tres años estudiando un promedio de ocho horas diarias de lunes a viernes. En ese tiempo descubrí lo ignorante e inculto que era. Entonces me di cuenta del mucho tiempo que había perdido y decidí ponerme al día con Valle Inclán, Lorca, Ionesco, Molière, Shakespeare, Ibsen, Chejóv, Miller, Picasso… Descubrí un mundo maravilloso que cambiaría mi vida para siempre. Después de la novela de Hammett leí un libro que me recomendó Trives: Preparación del actor de Konstantin Stanislavski, un ruso genial que revolucionó la interpretación en el mundo. Su método llegó a America en 1947 con la creación del Actors Studios, donde se formaron actores como Paul Newman, James Deen, Marilyn Monroe y Marlon Brandon. Me mente se empezó a abrir.

YO NO VEO CINE ESPAÑOL

 Creo que yo puedo hablar del cine español, no juzgarlo, por supuesto. No me gustan los que juzgan, y menos los jueces. Pero hablar sí que se puede hablar ya que estamos en una democracia y porque yo también pago junto a millones de españoles el cine español. Y antes de decir porque voy a hablar de lo que voy hablar, tengo que decir que casi me he visto todo el cine español que existe. Por ejemplo veo Historia de Nuestro Cine y Versión Española en la tele todas las semanas. Y también las que hacen fuera de estos programas.  Bueno, veo, lo intento porque las películas suelen ser muy malas. Y esto que acabo de decir me respaldan muchos años de oír decir a la gente: YO NO VEO CINE ESPAÑOL. Y digo yo que será por algo que siempre hayan dicho esto. Es más, actualmente se hacen casi 200 películas cada año, y solo se estrenan unas 40, y de esas 40, 5 o 6 son éxitos. Las demás recuperan el dinero con la subvención. Esto es la realidad, hay muchos productores que viven de subvenciones. ¿Pero por qué digo esto? Lo digo porque yo cuando oía decir eso de si es española no voy, yo sí iba. Yo me las tragaba todas. Y decía ya en aquel tiempo: qué malos guionistas. Y ahora hago lo mismo. Digo esto porque el otro día oí en televisión despotricar de Mariano Ozores, un director de cine que hizo muy malas películas igual como se hacen ahora, con la única diferencia que ahora las hacen con mucho más dinero. Y otra diferencia muy importante. las películas del señor Ozores daban dinero por un tubo, las que se hacen ahora son una ruina. Ahora estoy escribiendo esto y oigo de fondo a María Barranco tener un orgasmo que no viene a cuento, y no hace mucho he oído decir a Quique San Francisco que las mujeres nos tienen cogidos de las pelotas por el agujerito que tienen. La película, que se titula El BAILE DEL PATO es nefasta y ordinaria de no sé qué director que no debe de dejar de hacer cine basura. Creo que España ha ganado mucho técnicamente en el cine, mucho, pero en cuanto a escribir guiones somos igual de malos, o casi igual, que con Franco. Quitando los guiones de Berlanga, Amenabar, Bardem, Almodovar, Alex de la Iglesia, y 4 más, los demás son basura. Ahora, después de haber visto tanto cine español, entiendo porque la gente se negaba a ira a verlo. Y aún se niegan, exceptuando al único director que puede competir con Ozores en la taquilla, Santiago Segura. Recuerdo una recogida de premios en la que Segura dijo que el cine español iba muy bien gracias a su cine. ¡Cuánta razón tenía y tiene! Actualmente con las plataformas se le ha dado mucho trabajo a guionistas que se puede comprobar con lo que hacen que ni siquiera saben copiar. Porque ahora los actuales guionistas copian, no crean. 

PREMIO NACIONAL DE TAUROMAQUIA 2

Desde que se inventó Facebook, que ya ni lo recuerdo, nunca me habían censurado ninguno de los escritos que cuelgo, y ahora me acaban de censurar uno normalísimo en el que hablo del Premio Nacional de tauromaquia. Un artículo en el que no me meto con nadie en especial (lo hubiera podido hacer, yo no tengo problema), simplemente digo que estoy a favor de que quitaran este lamentable premio que es un símbolo del franquismo, nada más. (Es muchísimo peor el Media Mark y Facebook lo permitió.) Y esto, por lo visto le ha molestado a alguien, vete tú a saber si es una máquina con inteligencia artificial que es amante de los toros. Cuando me paseo por Facebook veo a muchos fachas, en incluso nazis, que tienen su página y sueltan su basura. También veo indeseables que escriben cosas que no son muy edificantes, e incluso tías que ofrecen sus servicios, etcétera, etcétera. Y después de está basura que se pasea por Facebook me censuran a mí un texto en el que me manifiesto en contra de un premio a la tauromaquia, manda cojones. ¿Cómo se come esto después de tantos años en Facebook?  Bueno, seguramente también me censurarán este texto. Por cierto, he protestado y me han dicho que en tres días me dirán cosas. Estoy impaciente por saber qué cosas.

ADIÓS MUÑECA de Raymond Chandler

Toda mi vida he escrito en las solapas de los libros lo que me sucede cuando leo un libro. Podría escribir mi vida a través de los libros que he leído. El de Chandler lo empecé a leer el 5 de febrero de 1972 mientras hacía la mili.

Raymond Chandler fue todo un descubrimiento para mí. Me impacto por su forma sencilla y a la vez complicada de escribir. Tenía veinte años y hacía la mili. Pero ya no estaba en Bomberos, el sargento, marido de la amiga de mi madre, consiguió sacarme a los cinco meses y meterme de ordenanza en la casa del capitán Lúcio, que vivía con su mujer y sus dos niñas en un edificio militar ubicado al final de la avenida, justo cuando empezaba el mar. Huelga decir lo contento que me puse cuando salí de Bomberos. Vi el cielo abierto. De ordenanza no harás nada, es un chollo y además no haces guardias, me dijeron mis compañeros. No se equivocaron en una cosa: mientras fui ordenanza no hice guardias, pero que era un chollo, se equivocaron de lleno. Mi trabajo consistía en llegar a las ocho de la mañana con cuatro ensaimadas, que previamente había comprado en la panadería, para que la mujer y las niñas del capitán desayunaran. La señora, que se llamaba Aurora y era de Cáceres, nunca me dijo si quería desayunar con ellas. A veces se dignaba preguntarme si quería un café. No, señora, le decía yo. Era una mujer de cuarenta años y estaba bastante buena. Delgada pero de curvas marcadas, pelo castaño y liso que le rozaba los hombros. Era elegante vistiendo, y tenía una mirada fría y distante. Me recordaba a la cantante inglesa Sandie Swaw, que me gustaba tanto. Por las mañanas ya iba arreglada, como si se fuera a ir a la calle. Con veinte años y aquella mujer delante de mí yendo y viniendo, aunque prácticamente sin mirarme a los ojos, era terrible. Pero toda historia tiene un lado negro (o casi todas), y la guapa señora era una mandona de cojones. Una tocapelotas en toda regla. Yo vengo de una familia de clase un poco alta y a mis veinte años no había fregado un plato ni un vaso, y menos pasar la aspiradora o limpiar un cristal. En mi casa siempre tuvimos una chica para limpiar una vez a la semana. O sea que no había hecho nada. Por eso, cuando el bellezón cacereño me dijo: “Empiece pasando la aspiradora por las alfombras.” me quedé de piedra. No sé cuánto tiempo tarde en reaccionar. “¿Le pasa algo?” Dije que no y cogí la aspiradora y aspiré como pude. Menos mal que ella se fue a la cocina para volver al cabo de unos diez minutos con un plumero y un trapo. “Si ya ha acabado quite todo el polvo del salón. Utilice este plumero y este trapo. Por favor, que no quede ni una mota que me pone histérica. Y vaya con cuidado con las figuritas y los cuadros.” Estaba a punto de llorar, eso no podía estar pasándome a mí: un tío duro en toda regla. No sabía ni utilizar el plumero y no sabía qué coño era una mota. La próxima vez que apareció lo hizo con una cesta. “Si ha terminado vaya al economato y me compra todo lo que hay en esta lista.” Me fui al economato a comprar como una ama de casa hundido en la más absoluta miseria y pensando en lo que me esperaba. Cuando volví ya eran la una y media y me dijo que había terminado y me podía ir. Por mucho que analizara lo que me había pasado aquella mañana no daba crédito. Incluso pensé en desertar y que le dieran por culo al servicio militar, pero no lo hice y volví al día siguiente para limpiar todos los cristales de la casa. Me llevó toda la mañana. “Usted no ha limpiado muchos cristales en su vida, ¿verdad?”, me dijo la muy puta con cierta sorna. Al día siguiente me tocó el baño. Y al otro los cuartos. Y al otro volver a empezar con el puto polvo y sus motas correspondientes. Así pasé casi cinco meses. En ese tiempo me leí todas las novelas de Raymond Chandler, y en mis sueños era Marlowe metido en la cama con la mujer del capitán. “No me dejes está noche, cariño”, me decía suplicante, Yo la miraba con desde desde la puerta del cuarto y, en el tono más duro posible, le decía: “Adiós, muñeca”, y me largaba.

LA FELICIDAD

En la foto con mi hijo Martín.

Según como se mire y hacia donde mire uno la vida es una putada. Nunca estamos preparados
para afrontar lo que vivimos, y eso es una putada porque no aprecias ni la gente ni el momento. Pero así es la vida y no hay nada qué hacer. Esperemos que haya otra en el más allá donde podamos arreglar los estropicios que hicimos en esta. La vida tendría que ser como una obra de teatro: primero los meses de ensayo y luego las representaciones perfectas y los aplausos, pero desgraciadamente no es así. La imperfección está en el ser humano y ojalá exista el cielo para poder pedir perdón a la gente que hicimos daño o que no comprendimos.

LA MENTIRA DEL 21% DE DESCUENTO EN MEDIA MARKT

Son las 22,49 horas del 8 de julio y me acabo de sentar delante del ordenar, y en este preciso momento oigo a mis espaldas la publicidad de Media Markt de que hoy, 8 de julio, todos los electrodomésticos tienen el 21% de descuento. Ha llegado un momento que nos mienten por todos lados y nosotros tragamos y nos creemos muy listos. 
Son la 20,00 horas del 8 de julio y estoy enfrente de Media Markt porque pretendo que me hagan el 21% de descuento en un aire acondicionado, que no compré ayer porque me dejé la Visa. Pues bien, llego hoy y le enseño al dependiente el presupuesto que me dieron ayer y le digo que me haga el 21% de descuento en el aire. El joven se queda serie de repente y me dice que el aire acondicionado que ayer elegí yo ha subido un 20%. 

-¿De hoy a mañana ha subido un 20%? -le pregunto yo extrañado.
-Si -dice el chico sin mirarme.
-O sea que me sale al mismo precio que ayer -digo sin podérmelo creer-. ¿Me vas a hacer creer que este aire acondicionado que ayer valía un precio sube hoy un 20%, precisamente el día que Media Markt hace un descuento del 21%? ¿Me tomas el pelo?
-Voy a buscar el encargado -dice huyendo entre los ventiladores.
Al cabo de cinco minutos vuelve acompañado por un señor de unos cuarenta años que muy amablemente me dice:
-¿En qué puedo ayudarle?
-Ayer vine y una empleada me hizo este presupuesto, pero como me había olvidado de mi Visa le dije que me lo pensaría. Y hoy, como he visto la oferta de Media Markt del 21% he decidido comprar el aire acondicionado, y resulta que de repente ha subido un 20%, ¿no le parece extraño? 
Sin saber qué decir, el encargado me dice que es así.
-O sea que es así -le digo sin podérmelo creer-. ¿Creéis que los clientes somos tontos? ¿Creéis que nos podéis tomar el pelo de esta manera? ¿Qué pasa, que habéis subido todos los aires acondicionados el 20% para luego poder rebajar un 21%?
Me enfado, empiezo a decir cosas de las que luego me arrepentiré, pero el encargado sigue aguantando el tipo. Le pido su nombre y me dice que se llama Carlos. Le pido el apellido y me dice que no me lo da. (¿Por qué no me lo da? ¿Tiene miedo a que le acusen de que toma el pelo al cliente? ¿tiene miedo a que le echen? ¿Se averguenza de lo que está haciendo? 

    Al final, cansado, le pido una hoja de reclamaciones, la primera que pido en mi vida. 
-Acompáñe -me dice echando a caminar hacia las cajas sin esperar a que yo le siga..
En las cajas me da una hoja y me dice sin mirarme a la cara:
-Aquí la tiene -dice y se va dejándome en las cajas con la hoja. 
Sin más.
No puede ser tan descarado pienso empezando a rellenar la hoja. Hay cosas que no entiendo y se lo pregunto a un cajero.
-No estoy para estas cosas, señor -me dice con dos cojones.
De nuevo monto el número hasta que una amable empleada me explica la duda que tengo con la reclamación.
-¿Y esto dónde se lleva? 
-A Consumo, señor -me dice sonriendo.
-¿Y dónde está consumo?
-No lo sé, señor.
-Gracias.
Esta historia es real. Las empresas grandes juegan con nosotros descaradamente. ¿Pronto van a perder ellos el 21% del iva! No se lo creen ni ellos. Deben de subir todos los electrodomésticos para luego rebajarlos al primer tonto que llegue. Estoy indignado.
Mañana por la mañana iré a Consumo, que me han dicho que está en el Mercado del Olivar, y no pasará nada. Media Markt, como otras muchas empresas, seguirá engañando impunemente porque así es el Capitalismo. Nadie los controla, excepto ellos. 

La Misericordia de Palma, ¿un edifico encantado?

Acabo de leer un reportaje sobre La Misericordia de Palma de Mallorca, un edificio que siempre me ha encantado. Imponente al mismo tiempo que tétrico y misterioso. Mi madre me contaba que allí dejaban a los niños que los padres no querían y a los ancianos para morirse, que no tenían a nadie. Muchos años después yo rodé unas secuencias de mi película Una función para olvidar. El responsable político de La Misericordia de aquel momento me dio permiso para hacerlo. Rodamos tres días en una de las salas del segundo piso sin problema alguno. La cuestión es que el técnico de sonido directo que había venido de Madrid y era admirador de Iker Jiménez, al final del primer día, cuando paramos para comer, me dijo si lo podía acompañar al piso de arriba. Le acompañé y me enseñó un montón de salas abandonas y sucias. Incluso con literas de metal desvencijadas por el tiempo. Por lo visto el técnico ya se había enterado de todo o casi todo de lo que había pasado en aquel edificio muchos años atrás. “¿Puedo dejar la grabadora esta noche aquí arriba?” me preguntó. Le dije que si. Yo no creo en nada de lo que no vea, esa es mi política, y me daba igual que dejara la grabadora allí toda la noche. Al día siguiente empezamos a rodar con normalidad y cuando paramos para comer el técnico volvió a llevarme aparte y me dijo: “¿Quieres oír la cinta?” Le dije que me daba igual, pero que si se empeñaba. Nos fuimos aparte mientras actores y equipo se tomaban los cafés, y me puso la cinta. Lo que voy a contar es auténtico y lo dice una persona bastante incrédula con lo paranormal. En la cinta se oían como pasos y unos gritos lejanos. Auténtico. No miento. Escuche cuatro o cinco veces esos sonidos. No podía creérmelo. Y ahí se quedó la historia. Supongo que el técnico de sonido aún tendrá la grabación. ¿Qué era aquello que se oía? Lo que estaba claro es que la grabación no estaba manipulada. Por la noche oyeron la grabación todos los del equipo en el hotel. Fliparon como yo. ¿Verdad o mentira? No lo sé. Lo cierto es que aquel edificio lo dirigían curas y monjas, y con esa combinación puede pasar de todo. Lo inimaginable.

EN ESPAÑA NADIE QUIERE ESTUDIAR

 El otro día acompañé a mi amigo Gabriel para que hiciera unas fotos a una casa. El motivo era que se le había estropeado el coche. El lugar era una futura urbanización de lujo en construcción. Cada chalé de tamaño no muy grande, se  va a vender por 900 mil euros. Casi todos ya estaban vendidos a extranjeros. En total, después de haberlos contado, había 13. Pero esa no es la cuestión; la cuestión es que eran las 12 del mediodía y caía un sol a plomo. Yo aparque el coche en el único aparcamiento que había. Lo hubiera aparcado en una sombra, pero aunque parezca mentira, no había ni 1. Estábamos en plena montaña sin árboles.  Yo tuve que esperarlo dentro del coche con las 4 puertas cerradas y el aire acondicionado a tope. Desde estaba yo veía a los albañiles trabajar. Debían ser veinte o treinta, no lo sé. Todos ellos con casco amarillo, la mayoría eran negros, quizá vi a unos 10 blancos. Entonces, mirando el espectáculo pensé en el abandono escolar en España. Uno de los más altos de Europa. Y se me ocurrió que en los colegios, en lugar de llevarlos al cine a ver películas de violencia, podrían traerlos aquí en autocar a las 12 del mediodía para que vieran el espectáculo de los obreros trabajando bajo un sol asesino. Y cuando los alumnos estuvieran mirando alucinados el profesor/a debería explicarles que si no estudian tienen muchas posibilidades de sustituir a uno de esos trabajadores. No creo que sea mala idea.  

Tu iris por 10 criptomonedas.

Esto de vender el iris es un ejemplo de cómo está la juventud de hoy en día. Aparte de que somos los líderes de Europa en abandonar los estudios más pronto, no somos demasiado inteligentes o somos ignorantes o idiotas, ¡vete tú a saber! Porque hay que ser muy tonto para vender tu iris por 10 criptomonedas a la empresa Worldcoin, que según ellos es para evitar que los robots te engañen.

Surpimido el Premio Nacional de Tauromaquía.

 ¿Adonde vamos a llegar si seguimos haciendo estás barbaridades? Ahora quitan este premio que era una exaltación para los fachas de este país al maltrato animal. ¿Qué será lo próximo? ¿Reducir el horario de trabajo para que los obreros puedan tener vida privada? ¿No les basta el día libre? Cristóbal Soler, político mallorquín vinculado al PP, dice: "Alemania hizo una transición y se deshizo de los altos cargos del nazismo. Aquí todavía tenemos a franquistas mandando en el estamento militar, la policía, las grandes empresas, los medios de comunicación,  y la mayoría de jueces son de derechas o extrema derecha."  No puede tener más razón el hombre, y eso que es de derechas. Pues sí, me parece de tontos del culo defender un absurdo premio por torturar a un animal que no tiene la culpa de nada. Pero como siempre gana el capitalismo, los toros seguirán. La pena es que los fachapobres no saque beneficio de las corridas. 

"En Madrid no nos quieren ni respetan."

Hace unos 40 años que escribí un artículo en la UH de Palma diciendo que a Madrid le importaba un pimiento Mallorca. Ahora, exactamente hoy domingo, un señor llamado Cristóbal Soler, muy vinculado al PP desde siempre, incluso sustituyó al corrupto Canellas en la presidencia hasta que lo sustituyó otro corrupto: Jaume Matas, dice que las isla nunca saldrán adelante mientras formen parte de España. Pues bien. En mi artículo decía que le importábamos tan poco a Madrid que incluso el hombre del tiempo nos daba la espalda siempre. Porque cuando uno no sale de la isla no sabe nada de lo que se cuece fuera. Por ejemplo, yo he vivido unos años en Barcelona y Madrid, y siempre, cuando he dicho que era mallorquín, me han soltado que sus padres, hermanos o tíos pasaron la luna de miel en la isla. Incluso ahora, cuando saben que soy mallorquín, me hablan de los veranos que pasan en Ibiza y Mallorca. Nunca, absolutamente nunca, me han hablado de la política de la isla, ni de la cultura de la isla. La única referencia que tenían hasta hace poco de la política mallorquina, fue cuando Jaume Matas construyó un metro para que los estudiantes fueran a la universidad. Se rió de él todo el país. Por eso estoy de acuerdo con Cristóbal Soler al decir que las Baleares nunca saldrán adelante mientras formemos parte de España. Pero yo añadiría que también influyen los malos políticos que casi siempre nos han gobernado aquí. Nunca han tenido la altura suficiente. No deja de ser gracioso que 40 años después de escribir el artículo un señor diga lo que yo dije en su momento. No pasa el tiempo.

¿Cómo ser miembro de la Academia de Artes y Ciencias cinematográficas de España?

Os voy a explicar cómo uno puede ser miembro de la academia que da los Goya (las bases son copiada de las de los Oscar). ¿Por qué hago esto? Porque estoy cansado de leer en la prensa de la isla que ser miembro de la academia de los Goya es la leche. Pues bien, os voy a decir como se puede ser miembro. Para cualquier persona que se dedique al cine (sea lo que sea: desde eléctrico, pasando por director, y acabando con auxiliar de producción) tiene que haber participado en un mínimo de 1 LARGOMETRAJE estrenado en salas. Aparte de las películas (y lo más importante) es que el profesional tendrá que pagar religiosamente 60 EUROS CADA TRES MESES desde que es aceptada su solicitud. Por ese dinero tendrá 1 VOTO para dar a la película que más le guste de las seleccionadas (las películas se las mandan por Vimeo), y tendrá 1 INVITACIÓN para asistir a la celebración de los Goya. ¿Cómo os quedáis? ¿Sabéis cuantos miembros tiene la Academia entre técnicos y artistas? Tiene la friolera de 11.000 miembros (más o menos), que a 60 euros cada tres meses suman una pequeña fortuna. Después de estrenar mi tercer largometraje (Mordiendo la vida 1987) los recién inventados Goya (Se crearon en 1985) me llamó una señorita de la Academia para ofrecerme se miembro de ella, y cuando me dijo lo que tenía que pagar cada 3 meses le dije que pasaba por muchas invitaciones que me dieran para ir a la entrega de esos Goya. ¿Se lo imagina alguien estar pagando cada 3 meses un dinero desde 1985? Pues yo conozco a muchos/as gilipollas que los pagan para ir invitados a la entrega de los Goya, 1 día al año. Verlos desde el gallinero, por supuesto.

Una reconciliación tan esperada.

La revista Pronto, afiliada a la derecha y a la monarquía, dice que Felipe, Letizia y Juan Carlos se han reconciliado. (Le tendríamos que preguntar a la reina Sofía si ella también se ha reconciliado.) Qué alegría que los monarcas se lleven bien! Sobre todo si el rey emérito ha ninguneado al pueblo español, incluso ha pagado con dinero del pueblo a sus putitas (no porque se las haya beneficiado un rey, colocado a dedo por Franco, no dejan de ser putitas.) Este reportaje de los monarcas en Pronto dice mucho de la actualidad española. Un pueblo que mantiene a una numerosa familia para que disfrute de la vida, a diferencia de los muchos españoles que lo pasen mal, se lo tiene que hacer mirar. Pero así están las cosas: tenemos que estar contentos de que un personaje como el rey emérito, después de todas las fechorías que ha hecho, aún pueda venir a España con un jet privado a disfrutar y no salga el pueblo a protestar, o a lincharlo, como diría Vox si se tratara de uno de la izquierda. 

Entre mentirosos anda el juego.

Lamentable lo que está ocurriendo en este país. Siempre ha habido fachapobres; los inventó Franco, pero no existía Internet para darlos a conocer. Estaban escondidos. A pesar de que Internet ha abierto las puertas de la información la gente es cada vez más inculta. Nunca había habido tanta información. Ahora se sabe casi todo lo que quiere el capitalismo que se sepa, pero se sabe. Y con todo y eso, mucha gente no está preparada para votar, la prueba está en las últimas elecciones. Vox sigue en la palestra por los millones de ignorantes que les votan. Gente inculta, sin preparación, perfecta para votarles. Porque el que tenga dos dedos de cerebro no puede votarlos. ¿Pero porque se vota a partidos que sabemos que nos son perjudiciales? Una de las razones, sin lugar a dudas, es la carencia de cultura, pero la principal no es esa. La gente no piensa ni analiza al partido que va a votar.. Es más, la mayoría de los votantes no tiene ni idea de los programas de los partidos. ¿Entonces en qué se basan los votantes? Muy sencillo, se basan en lo que ven sus ojos. Y si sus ojos ven un candidato/a guapo, feo, con encanto, elegante, simpático, le vota directamente por muchas mentiras que diga y por mucho que robe. Es igual, le cae simpático/a. Un ejemplo claro es el rey Juan Carlos, que aún hay gente que aplaude sus fechorías. Les hace gracia. Pero ahí no acaba la historia. La prensa y las televisiones hacen que uno u otro candidato sea malo o bueno, según los intereses del partido. Porque la televisión y la prensa está comprada. No hay que olvidar que el poder económico domina los medios de información. En definitiva, estamos viviendo una época de mentiras como nunca la habíamos vivido. Por eso hay que estar atentos a cambiar de canal o no leer noticias falsas. Por ejemplo, yo veía Al rojo vivo y las noticias de Antena 3, ahora ya no, ahora veo la 1. Hay que empezar por algo, ¿no? 

El 40% de los jóvenes de este país es tonto.

 Visto lo visto no creo que los jóvenes de hoy en día (la generación Z) sean muy inteligentes, o al menos cultos. ¿Por qué digo esto? Porque el otro día leí un informe del Observatorio de la Juventud de la Fundación SM tras las encuestas realizadas a más de 2.000 jóvenes residentes en nuestro país, que pone de manifiesto, que el 40% de los que se sitúan en la franja de entre 15 y 29 años, consideran que se está exagerando mucho sobre el cambio climático. ¿Cómo se entiende esto? ¿Es que el 40% de jóvenes de este país es negacionista? ¿Es ignorante o directamente tonto? ¿Cómo puede decir un joven, con la cantidad de información que hay hoy en día sobre el cambio climático, estas cosas? ¿Aún no se ha enterado de la sequía que hay en Catalunya? ¿Tampoco se ha enterado de la temperatura que tenemos en pleno febrero? Yo creo que solo hay 2 opciones: os es tonto del culo o es de VOX.

TAMARA/YURENA

 Ahora y en un futuro todo el mundo hablará de Yurena por que los Javis van a hacer una serie sobre ella, igual que hicieron con la Veneno. Ayer, haciendo zaping, ya se decían de todo en Tele 5 hablando sobre ella. Pues bien, yo conocí a Tamara cuando era famosa, y fue en Madrid. Entonces vivíamos en la capital en una bonita bohardilla en la plaza del mercado de San Miquel, cuando era un mercado normal y corriente. Beatriz estaba trabajando en el Teatro Muñóz Seca con la obra "10 negritos" y yo estaba en tratos con Juanjo Seoane para montar una de mis obras. Resulta que a unos cincuenta metros del portal de nuestro apartamento había un pequeño bar donde cada día me reunía con algunos actores y actrices para hablar de teatro, y entre ellos había un músico que se llamaba Javier no se qué. Un día me dijo que había escrito una canción para Tamara y que se la tenía que llevar a su casa. El problema es que le daba vergüenza ir solo, y me pidió si podía acompañarlo. Le dije que encantado (yo me apuntaba a un bombardeo), y ese mismo día nos fuimos sobre las ocho de la coche (era en invierno) hasta detrás de Callao donde había muchos puticlubs. Entre club y club, había un destartalado edificio en el que nos metimos por un estrecho portal que daba a una estrecha escalera. No había ascensor. La luz era escasa y había por todo suciedad. El olor era ha podrido. Daba miedo, la verdad. Subimos tres pisos y nos encontramos con un largo pasillo mal alumbrado flanqueado de puertas, la mayoría en mal estado. No exagero, pero parecía que estábamos metidos en una película de esas americanos de los bajos fondos. Llegamos a nuestra puerta a la que le habían dado un puñetazo. Es aquí, me dijo Javier en un hilo de voz. Toque el timbre. Se oyeron varios ruidos y nos abrió la puerta la mismísima madre de Tamara con una chaqueta de lana gruesa, que muy amablemente nos hizo pasar después de que Javier se presentara. Era un piso con paredes que habían sido blancas y suelo con parket de olor marrón oscuro, oscuro. Prácticamente no había muebles, y los pocos que había eran viejos. La mujer nos llevo hasta un comedor también vacío con un gran ventanal sin cortina. Allí nos esperaba Tamara vestida de domingo, como se suele decir, sentada a la mesa del comedor. Una escúalida araña alumbraba en amarillo la estancia. Después de las presentaciones, Tamara nos invitó a sentar y Javier le dio una casete y le explicó como era la canción. Ella lo escuchó atentamente bajo la inquisitiva mirada de su madre que también se sentó a la mesa, y dijo que muy gustosa oiría su canción. Luego, nos contó lo gran actriz que era y lo extraordinaria cantante que también era, y terminó diciendo que España le estaba contra ella. Después, su madre nos acompañó hasta la puerta. Y, justo antes de cerrar la puerta, nos dijo: váyanse rápido que hay mu mala gente en esta escalera. Huelga decir lo rápido que salimos de aquel antro. En mi vida he estado en muchos sitios no recomendables, pero como aquella escalera y aquel pasillo con puertas, pocas veces. La canción de Javier, nunca la cantó Tamara. Lo que más recuerdo de aquella escena dantesca es a Tamara con su pelo horrible y peinado con mucha laca, que en ningún momento se levanto de la silla, hablándonos como si fuéramos sus vasallos. Lástima no poder grabar estas cosas que a uno le ocurren en la vida. 

250 millonarios piden pagar más impuestos.

En el foro Económico Mundial de Davos, Suiza, los líderes políticos recibieron una peculiar carta que los dejó atónitos. Era una carta firmada por 250 millonarios, entre los que no había ni 1 solo español, que pedían que les subieran los impuestos para combatir la desigualdad económica que impera en el mundo y que amenaza la estabilidad social y ecológica. Increíble, ¿verdad? ¡qué diferencia de los empresarios españoles que gritan como niñas asustadas ante la reducción de horas de trabajo o la subida del salario del trabajador. O esos partidos políticos que se estiran los pelos ante los impuestos a las eléctricas y a los bancos, que por cierto, aún no han devuelto los millones que les dejó el pueblo. Y es que en esta vida se puede ser pobre o rico, tonto o listo, da igual, pero con clase se nace. Eso que tanto se echa de menos en España.

Empresario español después de haberle preguntado que opinaba sobre estos 250 millonarios. 

Una historia de soledad y abandono.

Hay cosas que uno lee o ve en televisión que no se puede creer. Por ejemplo, la noticia de que un niño francés sobrevive dos años solo tras ser abandonado, alimentándose de latas de comida y dulces que le traía de vez en cuando su madre. Vivía en un piso sin luz e iba al colegio cada día. No faltó ni uno y, además, tenía buenas notas. El niño tenía 9 años. ¿Puede ser esto real? ¿Existen madres tan alimañas? Pues sí, existen, la prueba está en la madre del niño que abandonó. Ahora la madre se enfrenta a tan solo 18 meses de cárcel,y seis de los cuales estará en libertad vigilada con pulsera electrónica con la obligación de someterse a tratamiento psicológico. Es de risa, ¿no? Y digo yo: ¿no sería mejor meterla en una granja a cuidar animales de sol a sol los dieciocho meses de condena? Está demostrado que la cárcel no rehabilita a casi nadie. Y este bicho cuando quede en libertad será la misma hija de puta que entró.

Jaume Martínez, ni un paso atrás.

Creo que toda persona se merece que no le falte comida ni cama, y eso creo que en Palma se puede conseguir. En lo que no estoy de acuerdo es que haya chabolas en la misma ciudad, como la que había al lado del tren de Soller. Tenemos que pensar que estamos en una isla que sus ingresos mayores provienen del turismo. ¿Y qué quiere decir eso? Que la buena imagen tiene que ser prioritaria. Yo vivo en la plaza España y es lamentable y a la vez triste, cruzarla cada mañana (ahora no porque están en obras) y ver los muchos indigentes y basura que hay entre los turistas que pasean o la cruzan. En esta plaza, que yo cruzo desde que era pequeño, he visto de todo, sobre todo suciedad, y siempre me ha entristecido. Igual que cuando pasaba por el tren de Soller y veía las chabolas en el aparcamiento. Siempre me he preguntado: ¿no habrá un sitio para esta gente que no sea este? No hay que permitir que haya chabolas en la ciudad, y eso lo ha entendido perfectamente el alcalde de Palma Jaume Martínez, como tampoco hay que permitir que esa gente no tenga un lugar donde ir. La calle Blanquerna sin bicicletas, más presencia policial, la ciudad más limpia y sin chabolas, ni un paso atrás, señor alcalde.