FACEBOOK: la cloaca de la sociedad

Belén Esteban arrasa con su libro mientras otros escritores de prestigio y normales, venden cuatro ejemplares. Pablo Iglesias no vende libros pero dice que sin Otegui no habría paz. No se refiere a una paz como la que había con Franco, que según la reina Sofía era un hombre sencillo, con ganas de agradar y muy tímido… Vamos, un dictador de ir por casa pero no un tirano que firmaba penas de muerte desayunando, pero eso es otra historia, como la de Alberto Garzón que le dice a Sánchez en la cámara que no entiende que 161 no sume y 130 si suma. La verdad es que hay cosas que no se entienden. Por ejemplo que el PP enviara datos falsos al Tribunal de Cuentas durante 12 años sin que nadie se enterara, o que hayan encontrado 8.000 euros escondidos en un banco de Suiza. Si es que uno ya no se puede fiar de nadie, ni de los libros de 3º de ESO de la editorial Edesa de biología y geología que confunde la violencia doméstica y de género con la de mujer contra hombre. Por lo visto el año pasado murieron 30 hombres en manos de sus mujeres. Sí, la cosa es complicada. El flamante Premio Cervantes Fernando del Paso dice que el castellano fue impuesto en México a sangre y fuego mientras que Carlos Fabra ya disfruta de el 3º grado y Rita Barbera le pregunta a Santa Rita: ¿no habíamos quedado en que lo que se da no se quita? Y entre México, el castellano y Santa Rita van los policías y se querellan contra Fernández Díaz por el nombramiento del “comisario” Marhuenda. Y no me gustaría despedirme sin hablar de las cloacas de la sociedad: Facebook. Es impresionante la cantidad de descerebrados/as que hay pululando por Internet, en especial por Facebook. ¿Dónde estaría toda esa gente si no existiera Facebook? Es una buena pregunta de fácil respuesta. No existiría. Imaginaros por un momento que mañana nos levantáramos, abriéramos el ordenador y fuéramos a Facebook y nos encontráramos con un letrero que nos dijera que Facebook se ha acabado. Todos o casi todos volveríamos a lo que hacíamos antes, a la mediocridad, a la vida gris, a una vida sin miles de amigos, sin fiestas cutres que siempre van los mismos/as, a la soledad, al olvido. ¿Cuánto se tirarían por la ventana? Porque con Facebook se tiene una vida falsa, pero al menos es algo, ¿lo entendéis?  

Acrílico sobre madera del pintor Martín Garrido.

PODEMOS, el partido de la desesperación

El domingo, cuando fui a votar, me encontré con un amigo de La Salle que no veía desde hace unos treinta años. Vestía con ropa limpia aunque muy usada. Estaba delgado y se le marcaban los huesos en la cara. La verdad es que me impresionó. Después de votar (él lo hizo a Podemos) me dijo que si le invitaba a un café. Fuimos a un pequeño bar que hay en 31 de diciembre. Y allí me contó su vida en la media hora que estuvimos hablando. Tenía sesenta años como yo, vivía en una habitación por la zona de Pedro Garau, y no tenía ni siquiera para comer. Normalmente comía en un comedor social y se vestía en una oenegé. También iba a la Cruz Roja a pedir alimentos. En sus buenos tiempos había (aún lo era) sido abogado y nos habíamos tomado muchas copas en Club de Mar. Recuerdo que tenía un coche deportivo descapotable de la marca Seat (no me acuerdo muy bien de la marca). En ese tiempo mi amigo era un tipo prepotente y clasista, aunque conmigo siempre se portó correctamente. Empezó de pasante en el buffet de un prestigioso abogado hasta que montó el suyo propio. Las cosas le fueron muy bien y se casó, compró un chalet, coches y envió a su hijo a estudiar a Australia porque tenían problemas de drogas. Las cosas iban viento en popa e invirtió todo el dinero que tenía en un negocio con un amigo de la infancia, que un día desapareció con todo el dinero dejándolo en la ruina. Lo perdió todo. Tenía cincuenta años y las cosas le fueron de mal en peor, todos sus amigos y conocidos le dieron la espalda. Ni siquiera con su hijo tenía contacto con él. Para colmo se murió su madre que no dejaba de hacerle préstamos. Desahuciado había acabado en un hogar social. “He votado a Podemos por desesperación. Yo, cuando tenía dinero era de derechas, pero ahora que vivo de la caridad, soy de Podemos. Al menos hay la posibilidad de que cambie algo en este país de fachas. Feliz Navidad, Martín, y no cambies”, me dijo y se fue.   

Acrílico sobre madera del pintor Martín Garrido (Barcelona 1982)
(Este artículo lo escribí en las elecciones de 2015.)

ALGUIEN VE CANAL 4

El Consell, que no tiene ningún problema social de ningún tipo, va a regalar 17.000 euros a Canal 4 (que aún no he averiguado quienes son los que lo ven), propiedad del imputado (o ex, no lo sé ni me importa) Jacinto Farrús, que gestionó los informativos del ente público, para que emita La Diada. Bien, ¿no? La cola sigue en la iglesia Los Capuchinos para conseguir un bocadillo, y los comedores están abarrotados, pero el Consell va a regalar 17.000 euros al Canal 4, que me encantaría que alguien me explicase porque existe este canal, ¿a quién beneficia? ¿Cuántos empleados tienen en nónima? ¿A cuántas familias da beneficios? ¿Recibe alguna subvención del gobierno? Sólo pido una pequeña explicación de la razón de su existencia, porque de verdad no lo entiendo, y eso que no soy muy listo. Me parece indignante que el Consell, con lo mal que esta la situación social en la isla, se atreva a dar 17.000 euros para transmitir La Diada en un canal tercermundista, que lo mejor que ha hecho ha sido el bodrio “Nit de bauxa”, que había que verlo para creerlo. ¿Qué coño nos importa a nosotros La Diada? Quizá a Francina Armengol y compañía sí, pero a los mallorquines normales y corrientes, maldita la gracia que nos hace. Y luego se quejan que el pueblo no cree en los políticos, ¿cómo va a creer haciendo estas payasadas? 

Acrílico sobre madera del pintor Martín Garrido.

400.000 PRESERVATIVOS

La dirección de los juegos olímpicos de Brasil repartió entre los atletas 400.000 preservativos. ¿Se pueden imaginar por un momento lo que se habrá follado en Río de Janeiro durante los Juegos Olímpicos? Ya por si solos los brasileños se enorgullecen de ser grandes amantes, y las brasileñas están para comérselas enteras. O sea, que la samba en Brasil no debe de haber parado en todo el día. Ahora, añádanle a esa samba 11.551 atletas, más toda la gente que llevan detrás, y necesitarán un equipo de contables de primera. Yo no estuve en Brasil pero los gritos de placer se debían de oír por todo. Porque ya se sabe, estos brasileños aprovechan cualquier cosa para bailar la samba, y los atletas, como están tan controlados sexualmente, van quemados. En definitiva, estos juegos han sido positivos para España, que sigue en el caos político de siempre, pero hemos ganado medallas de las que yo me enorgullezco. ¿Pero se imaginan los polvos que se habrán pegado durante estas semanas en Río de Janeiro? La putada es que dentro de unos años muchos jóvenes empezarán a pedir apellidos y partes de la herencia a atletas de todo el mundo.

 Obra del pintor Martín Garrido.

DE CIUDADANOS A PODEMOS Y TIRO POR PP Y PSOE

En muchos aspectos el mundo del espectáculo se parece al mundo político. Y, sobre todo, se parecen los políticos a los actores o viceversa. La mayoría de los actores en este país se venden al mejor postor. O sea, al productor o director que les llame, sea quien sea. Y eso les hace perder la autoestima, que es lo que les pasa también a los políticos. La precariedad de su trabajo les obliga aceptar cosas que no les gustan. Los actores dependen de los productores y los directores, y los políticos dependen de los bancos, la religión y los de arriba. Sin estos condicionantes ni actor ni político son nada. Esto viene a cuento por lo que está ocurriendo con CUP, que ni querían hablar de Mas y que ahora ya ven la posibilidad de nombrarlo presidente. Igual que Ciudadanos, que cuando llegue el momento pactará hasta con el demonio, o Podemos, que pactará con PSOE, o el PP que venderá su alma al demonio por el poder, y así sucesivamente. Es como una carrera de obstáculos en la que vale decir todo tipo de mentiras, sin importar para nada el pueblo, que al fin y al cabo tragará.      

CLASES DE FELICIDAD EN INGLATERRA

Me jode decirlo, pero los ingleses siempre han ido por delante de nosotros en casi todo, incluso en el beber alcohol y en montar fiestas. En el sol no, y es porque no depende de ellos, porque si fuera así, también tendrían más sol en Inglaterra. Digo esto porque en Inglaterra no dejan de innovar lo que sea, por ejemplo, en varios colegios británicos imparten clases de felicidad. En España tenemos el 21% de IVA cultural (con la pornografía se paga menos iva) y en Inglaterra se enseña a ser feliz en algunos colegios. ¿Ven la diferencia? ¿Se imaginan ir a Rajoy y decirle que se deje de religiones y que ponga la asignatura de la felicidad en los colegios? Diría que no sabe nada de eso. Los especialistas británicos han presentado en la Cumbre Mundial de Innovación su propuesta de dar clases de felicidad. Aseguran que tan importantes son las necesidades derivadas de las emociones como el desarrollo intelectual. Está demostrado, según sus estudios, que los niños felices tienen más éxito y mejores resultados en sus vidas. Uno de sus consejos es que los padres deberían compartir lecturas con ellos. Esto último lo veo difícil en España porque pocos son los que leen un libro. En definitiva: una hora a la semana de Clase de felicidad, que se empieza a enseñar a partir de los cinco años. Para mí es una idea maravillosa, aunque aquí no sé si funcionaria, ya que el más pringao (Bárcenas, Urdargarín, Conde, Granados, Rato, etc.) es feliz.  

HACER NOCHES DE ARTE AUNQUE SEA UNA MIERDA

No sé si prefiero la NIT DE L’ART a ART VISIÓN. Ninguna de las dos me gusta, pero tengo que elegir una porque de lo contrario no escribiría este artículo. Creo, aunque no estoy muy seguro, que si tengo que elegir me quedaría con la primera, con la NIT DE L’ART. Me parece un evento que se ha convertido en un negocio muy beneficioso para restaurantes y bares, pero eso es otra historia. La NIT DE L’ART es el más puro ejemplo de que se ha perdido el concepto del Arte. Lo que se expone, en su mayoría, es eso que se llama arte conceptual, que ha dado pie a que hayan surgido artistas hasta de debajo de los coches. Actualmente un artista coloca en la galería o en donde sea, una vieja silla rota y es arte. Una muñeca antigua sin un ojo, unos cables por el suelo, bolsas de basura colgadas en el techo, un puñado de arena, unos tablones sucios, unas cuerdas, telas blancas como la nieve y otras manchadas sin ton ni son, es arte. Y ya no hablemos cuando se atreve a pintar. Yo siempre digo que si no hubiera existido Tapies no existirían ni la mitad de los pintores que existen. Es fácil copiar al artista catalán. Uno de esos jóvenes, que no tiene muy claro su futuro, ve su pintura y dice: “Esto lo sé hacer yo.” Si ese mismo joven hubiera visto sólo a Velázquez, a Munch, a Dalí, a Picasso, a Goya, a Antonio López, no hubiera dicho lo mismo. Se lo habría pensado dos veces antes de adjudicarse la profesión de pintor de cuadros. Pero existe Tapies (que hay que reconocer que fue el primero en inventar a Tapies) y el daño está hecho. Tampoco queda atrás la escultura. Cualquiera es escultor, basta clavar cuatro maderas o soldar unos hierros y ya está. A lo que iba. Elijo la NIT DE L’ART porque al menos hay todo tipo de artistas que exponen su obra sea cual sea con todas sus consecuencias. Son atrevidos o desequilibrados, pero en eso radica lo nuevo. Y entre toda esa amalgama de colores y cosas horrorosas surgen algunas creaciones interesantes. Pocas, pero las hay. En cambio en ART VISION la cosa cambia, porque allí si hay artistas que pintan, incluso alguno hasta bien. De estos últimos se pueden contar con los dedos de una mano y sobran dedos. Pero al menos esos artistas lo intentan en plan clásico: tela, espátula, pinceles, pintura y agua ras. No lo consiguen, vale, pero ahí están intentándolo como lo hizo antes que ellos Sorolla. Su obra es la de siempre, nada nuevo, nada que te inspire y te diga nada, por eso me quedo con la NIT DE L’ART, que al menos hay la posibilidad de descubrir, entre toda la amalgama de barbaridades, algo bueno.     

Obra del pintor Martín Garrido.

EL VERANO ES PARA LOS RICOS

Yo sé que el verano es necesario para el buen funcionamiento de la isla aunque los turistas no hablen ni entiendan catalán. El verano es lo que da vida a las islas. Es el que proporciona los ingresos más fuertes para que podamos seguir viviendo. Unos mejor que otros, pero viviendo. Pero cuando llega el verano yo no puedo con mi alma, se me hunde el mundo. Incluso cuando tenía las vacaciones del colegio, no me gustaba. Y ya no hablemos de la playa con el calor, con la arena y el agua salada que se te pega en el cuerpo. ¡Qué asco! Qué mal lo pasaba cuando íba con mi padre y mi madre a la playa de la Ciudad Jardín los subidos en  la Vespa. Bueno, al ir me divertía, pero al volver con la ropa pegada al cuerpo lleno de sal… De hecho, nunca más me he bañado en la playa y me he puesto una prenda encima antes de quitarme la sal. Aquello de la sal para mí fue un trauma. Yo creo que el verano es para los ricos, no lo digo por la piscina, que tampoco me gusta, lo digo porque para ellos el verano es otra cosa. Por ejemplo, para una familia de clase obrera, de esas que le gustaban tanto a Franco, piensa en el verano durante todo el año. Luego se va quince días a Benidorm o a Torremolinos, y vuelta al trabajo. Es como un trámite, una obligación después del duro trabajo durante el año. En cambio el verano de un rico es como más sofisticado, es más como una obligación placentera. Aunque muchas veces se complica con la inoportuna avería del yate, o la pierna rota de Perico que no podrá ir a esquiar al Himalaya (¿se esquía en el Himalaya?), o las asignaturas suspendidas de Chuchi, que son un engorro porque pensaba irse todo el mes de agosto a Ibiza con su nuevo novio francés, de Paris, y ahora sólo podrá ir dos semanas. Incluso el sudor del rico es diferente al sudor del obrero. No me dirán que el sudor de un repartidor de refrescos en agosto es el mismo que el de un rico tomando el sol en la piscina de un hotel de Dubai. Yo no me lo creo. El sudor del rico es como más de anuncio de televisión, no sé, luce mejor con la ropa de marca. En fin, el verano es terrible para mí. En cambio en invierno, como no se suda, parecemos todos iguales. Donde haya un día frío con lluvia que se quiten todos los veranos. 

 Acrílico sobre madera del pintor Martín Garrido.

CINE CATALÁN... ¿y qué más?

La señora Armengol, que por lo que deduzco no tiene ni puta idea de cine catalán, no solo quiere que todo el mundo hable y escriba catalán (¿seguro que es mallorquina esta mujer?) sino que aboga para que haya más cine catalán. Si esta señora se dedicara al espectáculo (que en cierta manera se dedica) sabría que el cine catalán siempre ha sido un fracaso rotundo. Y que por mucho que la Generalitat haya intentado que los catalanes consuman cine catalán (excepto raras excepciones) no lo ha conseguido, los catalanes están locos por el cine americano. No existiría el cine catalán si no fuera porque los catalanes lo pagan con sus impuestos, sin pedirles permiso. El 95% del cine catalán es un fracaso en taquilla, son estadísticas, no me estoy inventando nada. Son películas que ni siquiera tienen distribución en ámbito nacional. No las quiere nadie. Esto es muy fácil. ¿A ver si hay algún productor catalán que produzca una película en catalán sin ayuda de la Generalitat y de TV3 o IB3? Ni uno. El catalán es un tema de dinero. Hace veinte años la Generalitat pagaba los letreros a los comerciantes que lo pusieran en catalán. Desde entonces muchos lo hacen, pero es una simple cuestión de abaratar gastos. Ni más ni menos. Recuerdo la película de Woody Allen “Bananas”, en la que hay una escena que los soldados están formados y Woody, que hace de militar, les suelta las nuevas obligaciones como que hay que usar braguitas de color rosa. Seguro que Armengol no ha visto esta película en castellano. Me encantaría hacerle una entrevista sobre cultura a esta señora. Sería toda una experiencia. Entrevista en catalán, por supuesto, para que la leyeran cuatro amigos suyos.

El pintor Martín Garrido delante de su obra. En la escalera el pintor Carlos Prieto.

ARCO, REFLEJO DEL MUNDO ACTUAL

Acabo de aterrizar en el aeropuerto de Mallorca procedente de Madrid. He estado en la capital por temas relacionados con el rodaje de una futura película sobre el mundo de los toros. Y ya que estaba en la capital, como buen paleto, me he acercado con unos amigos a ver ARCO. No importa que especifique qué es ARCO porque supongo que la mayoría de lectores lo sabe. Y la verdad es que después de dos horas de dar vueltas entre galerías de todo el mundo me he llevado una impresión difícil de describir por lo compleja que es. Pero más graciosos que la impresión es lo que comentaban los que venían conmigo y los que encontrábamos dando vueltas. Casi todos decían que cada año venían a ARCO para descubrir si se habían superado exponiendo lo increíble, como el vaso de agua del año pasado. Pero no éramos sólo nosotros que nos guaseábamos, sino que en general, se veía a la gente reír disimuladamente mirando obras inclasificables. Obras que pueden ser cualquier cosa, pero no arte. Incluso hubo un coleccionista (alemán para más señas) que nos dijo que ARCO era un circo con la mierda de los artistas del mundo entero. Exactamente dijo esto. Y añadió: “Lo que se expone cada año en este circo es la situación del mundo actual.” Esto último sí que me hizo pensar. “… la situación actual del mundo.” O sea, que lo que se expone en ARCO es el reflejo de la actual situación del mundo. Ahora ya no me parece tan malo ARCO. Ahora lo entiendo. La gente debería ir a ARCO cuando quiere enterarse en vivo y en directo de como está la situación en el mundo. Para mí el Arte es el reflejo de un determinado tiempo en la historia. A través del Arte podemos seguir la historia. Y ARCO, como nos dijo el coleccionista alemán, es el reflejo de lo que está ocurriendo actualmente en el mundo. Pues vaya mierda de artistas y de mundo.

 Obra de Martín Garrido Barón

BERTÍN&HITLER

Recuerdo a Bertín Osborne subido en una Harley Davison en un reportaje de una revista del corazón. No recuerdo su nombre. Y en esa entrevista decía algo así como que él también sufría mucho para conseguirlo, que le había costado llegar a ser cantante de éxito. Lo de costar no sé si lo decía por la cantidad de gente que había untado o comprado o por gastarse una fortuna en entradas para ir a ver a otros cantantes, no lo sé. En aquella época, tener una Harley en este país sólo la podía tener un rico. ¡Cuánto nos reímos de aquella entrevista los de la banda! Nadie se atrevía a decir que le gustaba Bertín Osborne. Era peor que decir que te gustaba Abba, que era lo último en horterada. Pero en el fondo Bertín nunca me ha caído mal como personaje de la prensa rosa. Da mucho juego y va de sincero y auténtico cuando no crea que lo sea ni de lejos. Aunque personalmente, no lo creo mal tipo, aunque es más facha que el mismísimo Franco, y aunque él vaya de liberal maravilloso, de Podemos, de Ciudadanos, del PP o de lo que se tercie. Porque hay personajes que su imagen engaña, pero Bertín se ve de derechas de toda la vida. Ahora le gustaría hacerle una entrevista a Hitler y lo creo. Ya me los imagino en un salón de ricos de los que salen fotografiados en Hola! hablando de los campos de exterminio y de lo fea que era Eva Brown. Hay tipos que nacen guapos y con suerte y por esa razón no hay que repudiarlos porque nosotros (no lo digo por mí que he sido guapo y con suerte) no tengamos ninguna de las dos cosas. Bertín creo que es uno de ellos, y da muy bien la imagen de la España que vivimos durante 40 años y de la que vivimos actualmente.    

Este es el póster de Héroes de cartón que rodé en 2001 y que seleccionaron en Francia. Mi hijo y yo fuimos invitados por el festival. La obra la pinto Martín exproceso para la película. Para mí es genial.