CUENTO DE NAVIDAD

La primera llamada que he hecho ha sido al número que venía en la factura de Gas Natural Fenosa como atención al cliente: 900 408 080. Me ha contestado una señora dándome la opción de elegir un montón de cosas menos la que yo quiero. He apretado un número cualquiera y se ha puesto otra señora, que cuando le he dicho que había perdido mi empleo, que en mi casa éramos tres personas sin trabajo, y que no tenía para pagar ni el gas ni la electricidad, me ha pedido el número de documento nacional de identidad. Se lo he dado y me ha dicho que esperara. He esperado dos minutos. Me ha atendido otra señora y me ha preguntado qué es lo que se me ofrecía. Le he repetido lo que le he dicho a su compañera. Ella me ha contestado que me había equivocado de teléfono y que tenía que llamar al 900100251. Lo he hecho. Me ha atendido una chica con mucho desparpajo, pero cuando le he contado mi problema se ha como enfadado y me ha dicho que no podía ayudarme porque Fenosa era una empresa de gas y electricidad. Entonces le he pedido algún tipo de explicación de lo que tenía qué hacer. Después de decirme varias veces que ella no lo sabía, me ha dicho que me vaya a mi asistencia social. Le he preguntado dónde la encuentro, y me ha dicho que ella no lo sabe, que pruebe en el ayuntamiento de mi comunidad. Al final, muy molesta me ha dicho que llame al 900849900. Y así lo he hecho. Me ha atendido una sudamericana y muy amablemente me ha preguntado en qué podía atenderme. Le he preguntado adónde llamada, y me ha respondido que Averías Eléctricas. Sin desfallecer le he contado mi drama. Ella, muy amable pero más apagada, me ha dicho que no sabía nada de todos estos problemas. Le he preguntado que qué podía hacer. Me ha recomendado que vaya a una oenegé y explique mi caso. Pero me van a cortar la electricidad, le he dicho en un lamento estudiado. Al final me ha dicho que llame al 900333555 y ha cortado la comunicación diciéndome un adiós precipitado. Enseguida, para no perder fuerzas, he llamado al número que me ha dicho la mujer. Enseguida me han atendido porque es Contratación de Productos y Servicios. Me ha atendido un joven muy amable que cuando le he dicho que me van a cortar la luz y el gas por no poder pagar, ha cambiado radicalmente. Me ha dicho que él no podía ayudarme, que llamara a reclamaciones. He insistido en que me pusiera con alguien que estuviera por encima de él para explicarle mi drama. Me ha repetido que no podía ayudarme y que tenía que colgar. “Estas navidades no tendremos ni luz ni gas, ¿no lo entiende?” le he dicho compungido, al borde de las lágrimas. El pobre chico no ha sabido qué decirme, pero con cuidado, ya que sabe que las conversaciones se graban para poder echarlos sin miramientos. Al final me ha recomendado que escriba en la web de la compañía y explique mi caso. Desesperado he llamado al Ayuntamiento de Palma y, muy amablemente, un señor me ha dicho que llamara a Servicios Sociales. Incluso me ha preguntado donde vivía para decirme cual me correspondía. Era el de la Plaza España. He llamado. Me ha atendido un joven muy amable y me ha pedido los datos después de decirle que me iban a cortar la luz. Le he dado los datos de un amigo que vive en mi mismo edificio. Luego me ha hecho una serie de preguntas y me ha dado una cita para estudiar mi caso, pero me ha tranquilizado diciéndome que nadie me cortaría la luz estas navidades porque el Ayuntamiento se hacía cargo de la factura. Final feliz, digno de un cuento de Navidad. 

Feliz Navidad y próspero Año Nuevo 2017 a toda la buena gente. 

LA INTELIGENCIA DE LOS POLÍTICOS MALLORQUINES

Yo, con los políticos de Palma de Mallorca (perdón), sólo Palma, flipo por un tubo. No puedo con ellos sean del color que sean. ¿De dónde salen estos individuos, por llamarlos de alguna manera no ofensiva, que deciden quitarle a Palma de Mallorca, de Mallorca? ¿Tan pocas cosas tienen qué hacer que se preocupan de estas gilipolleces? A mí lo que más me gustaría es que esa gente que ha decidido esta tontería se pusieran en escenario de la Plaza Mayor, donde hacen las actuaciones, y explicaran al pueblo cómo y por qué han llegado a esta trascendental decisión. Me encantaría oírlos explicarse para ver la cantidad de chorradas que dirían. Es que no me imagino que argumentos esgrimirían para defender esta gran decisión. ¿Se lo imaginan? ¿Qué se puede alegar ante esta decisión? Y a lo mejor han sido tres o cuatro que se han exprimido el coco para llegar a la conclusión de que a Palma de Mallorca le sobra, de Mallorca. Desde este escrito mis felicitaciones a este atajo de iluminados que han demostrado que España puede empezar a cambiar con los cambios políticos y esta decisión. Qué Dios nos coja confesados con esta gente. ¿Qué será lo próximo? ¿Qué los alemanes tengan que escribir y hablar catalán perfectamente para venir a veranear en la isla o pediremos el independentismo?  

FIDEL CASTRO: REVOLUCIONARIO, LIBERTADOR, COMUNISTA, FOLLADOR, DICTADOR Y CADUCO.

¡Cómo pasa el tiempo! Yo prefiero no pensar en ello porque me pongo enfermo. Y la putada del tiempo es que lo cambia casi todo. Hasta a Fidel Castro lo cambió. De pasar cómo un auténtico icono de la libertad en su más amplio sentido de la palabra, se convirtió con el paso de los años en un dictador encubierto por una extensa flora y fauna ciega ante su dictadura comunista. Y aún sigue. Me acuerdo de mi juventud cuando Fidel era el no va más, aunque siempre estuvo detrás del Che (aún lo está y siempre lo estará.). Todo el mundo hablaba de lo bien que se vivía en Cuba, la tierra de la libertad donde todo el mundo era igual y todos tenían acceso a la Universidad. En cambio aquí vivíamos en la mediocridad, olvidados del resto de Europa. “África empieza en la frontera de Francia” dijo Mike Jagger hablando de España. Éramos la reserva espiritual de Europa, decían por ahí en coña mientras que los jóvenes que vivíamos en costas o islas follábamos extranjeras. Estábamos tan lejos de aquella Cuba de la libertad y las oportunidades que nos sentíamos impotentes, al menos las personas idealistas e inquietas como yo. Era lo que había y tocaba joderse. Pero ahora todo ha cambiado. Aquel señor con barba y siempre vestido de verde se acaba de morir inmensamente rico como un dictador comunista. Un militar que no tuvo vida privada ni mucho menos ejemplar, y en cuanto a la política, metió en la cárcel a todo el que opinaba de diferente manera que él. Tuvo arrancada de caballo y llegada de asno. Fue brillante y esa brillantez se quedó en el camino. No creo que actualmente Fidel sea un buen ejemplo a seguir. Pero yo prefiero recordarlo como en los años 60 y 70 cuando aún uno creía en la libertad y se creía que Cuba era el Paraíso. Descanse como se merece, ni más ni menos. 

    

TODOS LOS ESPAÑOLES TENEMOS QUE HACER UNA REFLEXIÓN SOBRE RITA BARBERÁ

Nunca me he alegrado por la muerte de una persona, pero no hay cosa que me joda más que la hipocresía de los políticos. Es inmensa y no tiene freno. Alberto Fabra, alcalde de Valencia, dice que todos los españoles tenemos que hacer una reflexión sobre la muerte de Rita Barberá. Y yo me preguntó: ¿qué reflexión tengo qué hacer yo, o mi hermana, o mi mujer, o Paco el del bar de enfrente con el fallecimiento de esta mujer que me caía fatal? ¿Qué pasa, que ahora que esta señora que se ha ido al otro barrio tengo que decir que me caía de puta madre? Pues no. ¿Hubiera hecho una reflexión la señora Barberá cuando murió mi amigo Juan? No, ¿verdad? Entonces ¿por qué todos los españoles tenemos que hacer una reflexión con la marcha de esta señora, que por cierto estaba acusada de corrupción, y que era alcaldesa de la comunidad de España con más imputados? ¿Qué alguien me diga una razón? Pero lo más gracioso es que ahora todos los partidos políticos (menos los de Podemos) hablarán de esta señora de puta madre. Sobre todo los del PP. O como dice el iluminado de Inda, que ahora es la persona y hay que olvidar todo lo demás. Ahora entiendo porqué los de derechas y los fachas olvidan siempre que Franco fue un dictador. Me ha costado pero por fin lo he entendido. O sea, que una persona por mala que sea en su vida (y no hablo de Rita Barberá), hay que recordarla sólo como persona simpática y agradable, no por lo que hizo durante su vida. Acabáramos. Es que los artistas somos tontos. Que en paz descanse la señora Barberá.   

Pintura de Martín Garrido.

CERRAR PUERTAS A LA CULTURA

Yo sé que este artículo no gustará a catalanistas ni a nacionalistas pero me da igual. Yo soy mallorquín de padres mallorquines pero adoro el castellano. Pero eso no quiere decir que me molesten los demás idiomas y dialectos. No me molesta nadie. La señora Armengol, que está haciendo cosas buenas, ha sacado de nuevo a la palestra el catalán. Antes de proponer una ley nueva el político de turno tendría que salir a la calle. Yo le propongo a la señora Armengol que demos una vuelta por donde quiera y preguntemos a la gente si le parece bien que para ser funcionario sea necesario saber catalán. A ver qué nos contestan. Lo primero que dirá la mayoría de los encuestados es que ellos son mallorquines y que hablan mallorquín y no catalán, y los que no hablen mallorquín, dirán que quieren que sus hijos tengan la opción de elegir el catalán o el castellano para estudiar. Luego, un sector muy pequeño, estará a favor de que el quiera ser funcionario tiene que saber catalán. No acabo de entender ese fanatismo por el catalán. El otro día una amiga que estudia en el ESADIB (Escuela de Arte Dramático Balear) me dijo que aquello es un búnker en el que está prohibido terminantemente hablar en castellano. No me lo podía creer. Para corroborarlo llamé a un actor que estudió en esa escuela. Me dijo exactamente lo mismo: castellano prohibido. O sea, que cuando los curas de La Salle nos obligaban a hablar castellano eran fascistas, y los profesores del ESADIB que obligan a hablar en catalán son de izquierdas. Lo siento, señores/as, esa no es mi izquierda ni la que yo quiero. Para mí, una persona que quiera estudiar Arte Dramático o para funcionario, tiene que poder hacerlo sin ningún impedimento ni exigencia. Porque si a la gente le exigimos hablar catalán, estamos cerrando la puerta a mucho talento. Y eso, el partido socialista lo tendría que tener claro. Yo sé que para mucha gente el catalán es un negocio, viven de ello, pero no deja de ser una putada.  

    Póster de un montaje teatral mío con un cuadro de Martín Garrido.

LOS INDEPENDENTISTAS, EL BARÇA Y LA ARMENGOL

Sí, una parte de los catalanes quieren independizarse, ser una nación independiente, por eso no dejan de despotricar contra todo lo que huela a España, a nacional. España es mala, nos putea y nosotros somos muy catalanes y muy inteligentes. Nosotros lo hacemos todo muy bien por eso no queremos ser españoles sino catalanes de los pies a la cabeza. ¿Tú eres español? No, yo soy catalán, y así sucesivamente hasta la saciedad. Estoy harto de oír lo mismo con la cantidad de problemas que tiene Cataluña, que no son ni muchos menos pocos. Por ejemplo la deuda, lo que deben. Pero no, ellos se empeñan en concentrar sus fuerzas en el independentismo como si eso les fuera a salvar de la quiebra que están a punto de tener. Los catalanes son puros, auténticos, y hablan catalán, que no es moco de pavo. Son superiores al resto de españoles, al menos así lo creen. Pero lo mejor de todo son sus políticos inteligentes que sólo miran el bien del pueblo, aunque algunos hablen castellano. A esos si les votan, se les perdona. Así son de condescendientes. Yo, que no soy vidente y no veo tres en un burro, vaticino que Cataluña nunca se hará independiente, ¿y saben por qué? Yo se lo explico. Porque no podrían celebrar ser los campeones de Liga ni la Copa del Rey. Por eso nunca llegarán a ser independistas. De acuerdo, pitan al Rey, al himno, queman la bandera española, pero todo es mentira. Y la prueba está en que luego celebran por todo lo alto haber ganado la Copa del Rey. Si todo es un cuento, si lo importante es la noche de juerga en Canaletas, lo demás da igual. Pero ellos tienen perdón porque son catalanes y miran por su Catalunya. Lo que no tiene perdón es Francina Armengol, que quiere que hablemos catalán todos los mallorquines. ¡Viva el Barça! ¡Viva mi España de charanga y pandereta! Olé, olé, olé, olé…    

  

Una obra de Martín Garrido con chica.

¿PARA QUE HA SERVIDO EL DESFILE DE LA HISPANIDAD?

Hace poco escribí un artículo sobre la inutilidad del ejército español y montones de patriotas, fachas y nazis me pusieron a parir. Ninguna persona normal me dijo ni lo más mínimo. Menos mal. Quiero especificar aquí, que al hablar de la inutilidad del ejército no me refería a todos los militares. Me refería a los que se quedan en casa mientras sus compañeros están en países conflictivos en misiones humanitarias. Aclarado esto, lanzo esta pregunta. Pero la condición es que hay que ser objetivo y hay que responder fríamente dejando los sentimientos patrióticos y colores políticos. La pregunta es la siguiente: ¿Para qué ha servido el desfile de la Hispanidad del 12 de octubre? ¿Los pobres van a dejar de ser pobres? ¿La Seguridad Social no correrá peligro de desaparecer? ¿Los jóvenes dejarán de emigrar al extranjero? ¿Nadie tendrá problemas económicos con estudiar lo que quiera? ¿Las familias normales podrán llegar a final de mes? ¿Bajará el IVA? ¿Parará de haber más ricos en España? Si no es así, por favor, que me diga alguien para que ha servido el desfile militar del día de la Hispanidad (no vale decir que Leticia ha estrenado vestido). Por cierto, no sé que hay que celebrar cuando en Sudamérica arrasamos con todos los indígenas. Dejamos pocos vivos. Pero lo más triste de esta historia, es que el desfile para deleite de muy pocos, ha costado 800.000 euros ni más ni menos. Hay que tener cojones con lo mal que va este país se gaste este dinero. ¿No hubiera sido mejor suspender el desfile de la Hispanidad y dedicar el dinero a las familias necesitadas, a las personas en paro, a los enfermos crónicos, etcétera? Don Felipe debería pensar un poco más si se quiere meter a los españoles en el bolsillo. Debe de tener malos asesores. Imaginaos que sale en la tele y dice: No hay desfile, y los 800.000 se van a dedicar a obras sociales. Mañana, aparte de salir en toda la prensa mundial elogiándolo, los que no lo pueden ver le aplaudirían y hasta les haría un poco más de gracia la desfasda monarquía. 

UNA SOLUCIÓN PARA VIOLADORES

“Un mapache le arranca el pene al hombre que intenta violarlo”. ¡Cómo cambian los tiempos! Antes, a veces, un pastor aburrido y aislado se beneficiaba alguna solitaria y atractiva oveja, pero eso era porque no había tanta prostituta como hay ahora ni tanta variedad. Pero que un tipo, un ruso para más señas, intente tirarse a un pobre y desvalido mapache, pasa de castaño oscuro. Algo va mal en la sociedad en que vivimos. Pero esta noticia me ha hecho recapacitar sobre el tema de la violación y el comportamiento del mapache me ha dado la solución. ¿Se imaginan que cada mujer violada le arrancara de un bocado el pene a su agresor? No es necesario arrancárselo con la boca, puede cortárselo. Sería fantástico, ya no importaría el circo de los juicios ni los desaprensivos abogados que defienden lo indefendible. El tío se quedaría sin pene y punto. Seguiría siendo violador (porque eso está demostrado que no se cura) pero sería mentalmente. ¿Se imaginan cuántos tíos sin pene irían por la calle? Sé perfectamente que es una solución extrema, pero hay muchos países que a los violadores ya les inyectan una sustancia que los deja impotentes de por vida. Hay que pensar que su pene es su instrumento de trabajo. La mente y el pene. Pero en España no podría ser porque la Justicia cojea bastante y el alto nivel de machismo existente es bochornoso. Aquí, si una mujer le arrancara o cortara el pene a un hombre porque la estuviera violando, se le caería el pelo en la cárcel. Sería acusada de no sé cuantas cosas. Yo creo que hasta de canibalismo, vamos, que iría directa a la cárcel. La violación se tiene que pagar con violación, porque ya está bien de reírse de la mujer, que normalmente son más inteligentes que los hombres.       

JUSTICIA CAVERNÍCOLA

Hoy es un gran día por la sentencia de cárcel a Jaume Matas el chivato. Nunca me he alegrado de que le vayan mal las cosas a la gente. Nunca. Pero sí me alegro cuando los malos pagan sus culpas. Este es el caso de un patético personaje llamado Jaume Matas el chivato, la vergüenza de los mallorquines (no todos desgraciadamente), junto a María Antonia Munar, otra mafiosa que aún sigue encerrada para el bien de todos. Pero el auténtico problema no creo que sea Matas ni todos los políticos que le vienen detrás, el problema está en la Justicia cavernícola que está vigente en nuestro país. Esa que permite que los ladrones de millones de euros del pueblo anden tranquilamente por la calle e incluso monten bodorrios, que cuestan un ojo de la cara o se vayan de vacaciones. Y que a un desgraciado que roba para comer se vaya a la cárcel directo. Ahí está el verdadero problema. La Justicia necesita ser remodelado de arriba abajo y, desvincularla de una vez por todas de la política. Que ningún partido político pueda elegir los jueces. Hasta que no ocurra eso la Justicia no será la misma para todos, igual que Hacienda.

ACOSO ESCOLAR

Yo fui un acosado escolar jodido. Y también fui amigo de acosados escolares pasivos. La única diferencia que había entre ellos y yo, es que yo me quitaba las gafas y empezaba a dar puñetazos. Esa era la diferencia. No me importaba terminar en el suelo con la nariz sangrante, me daba igual. Y de esta manera conseguí un cierto respeto y que me dejaran de molestar. En cambio varios compañeros míos eran acosados diariamente por los chulos de turno, esos que siempre existen. Hace poco me enteré que uno de esos acosadores murió de cáncer con cincuenta años. Yo no deseo el mal a nadie, pero creo que el tiempo es cruel con los malos (no todos). Pero lo jodido de esto no son los acosadores, que siempre existirán, lo jodido son los hijos de puta de maestros y curas que permitían que eso pase. Yo hablo de La Salle, San Felipe Neri y Los Agustinos, los tres colegios a los que yo fui. En esos tres campos de concentración se hacía de todo, desde mariconadas por parte de los curas, hasta el acoso escolar ignorado por los profesores. No se implicaban y no hacían nada para remediarlo. Cuando ibas al profesor o al prefecto a quejarte te decían que habrías hecho algo malo y que en todo caso te defendiera como un hombre. ¡Eran unos grandes hijos de puta! Actualmente siguen siéndolo cuando permiten el acoso escolar. Ellos son los auténticos responsables. Porque hijos de puta (aunque tengan diez años) siempre habrá, la clave está en pararlos y joderlos.

QIIZÁ RAJOY SEA LO QUE NECESITAMOS

Todos quieren que Mariano Rajoy se vaya, al menos eso es lo que dice la gente con la que hablo. Rajoy será un presidente que pasará a la historia por la corrupción de su partido y por tener más moral que el Alcoyano, que iba perdiendo de 1 a 12 y aún pedía prórroga. La verdad, a mí ya me da pena, el hombre. Nunca me ha gustado como presidente (dentro de lo malo prefiero a Aznar con su cara de loco reprimido), creo que nunca ha estado a la altura, pero es el único que me inspira ternura, compasión. Porque Mariano Rajoy, en estos momentos, es patético. No lo quieren ni los de su partido y él erre que erre. Antes que irse está dispuesto a ir a unas terceras elecciones. ¿Pero este buen hombre no se da cuenta de que su tiempo ya ha pasado? ¿Nadie de su partido se atreve a decirle a la cara: “Váyase usted, señor presidente que ya no quedan corruptos”? Admiro a los políticos/as de derechas por el concepto de unión, de búnker, de cara dura, que les digas lo que les digas ellos a lo suyo. Tú dices verde, ellos rojos, tú dices Valladolid, ellos Cádiz, y así sucesivamente. Intenta convencerlos de que no tienen razón y verás lo que te dicen. Ellos tienen razón siempre y están salvando España desde que Paco nos dejó. Tenemos el ejemplo más claro con Mariano Rajoy, que ha jugado a ser presidente y no está dispuesto a dejar su puesto de jugador. Admiro a la derecha por creerse lo que quieren creerse cueste lo que cueste y caiga quien caiga, cosa que no pasa con los partidos de la izquierda, que un día es rojo y otro violeta. Quizá sea verdad que los españoles necesitemos un dictador que nos guíe por el camino que él quiere y así nosotros no tengamos que molestarnos en elegir. Estuvimos 40 años con Franco, que para muchos españoles aún está presente, y todos (casi todos) tan felices. Huelga decir que los españoles somos diferentes, únicos e intransferibles. Por eso pasa lo que está pasando. Pedro Sánchez ha dicho que no a Rajoy y lo han echado del partido. ¿Puede haber mejor ejemplo de lo que estoy diciendo? 

BASURA CON GENUINO SABOR MALLORQUÍN

El pasado domingo nos fuimos a comer a la casa de unos amigos en Llucmajor, y justo en el desvió a la derecha para entrar en el estrecho camino que lleva a su casa, me encontré con esta maravilla, máximo exponente de la gestión política con respecto a la limpieza de la isla. Pero eso no fue lo peor. Lo peor fue que un turista metido en un coche de alquiler le hizo una fotografía. Yo, muy amable, le pregunté si me dejaba fotografiarlo a él tirando la foto a la basura, y me dijo que no sonriendo y se fue escapado. A lo mejor dentro de unos días vemos la foto en la portada de algún periódico alemán o inglés. En fin, una vergüenza. No sé en qué emplearán el tiempo los funcionarios del Ayuntamiento de Llucmajor, pero les aseguro que en tener limpio su municipio no. Porque hay que tenerlos bien grandes (mujer o hombre) para permitir esta estampa de una isla donde su mayor ingreso es el turismo. Aún recuerdo los años que estuvieron pasando los carritos con caballos por el centro neurálgico del Barrio Chino sin que nadie hiciera nada. O el libro más vendido (y se sigue vendiendo) de la historia de Mallorca: Un invierno en Mallorca, donde la ilustre George Sand nos calificaba de cerdos. Basta decir que en mi calle hace una semana que se han llevado los contenedores de basura y aún no las han repuesto. Todos los vecinos tenemos que recorrer unos setenta metros para tirar nuestras bolsas. ¡Cómo somos los mallorquines! A la señora Armengol le preocupa que Catalunya recuperé su lugar y le da igual que se amontone la basura en nuestra isla. ¿Realmente nos importa lo que digan de nosotros? Es evidente que no.

Acrílico sobre madera de Martín Garrido

CARNE: CÁNCER

Cada día creo más a Orson Wells que decía que el ochenta por ciento de la humanidad es figuración (figuración son los extras más destacados o con frase de las películas). Es increíble la ignorancia de la gente. Y siento decir esto porque un servidor (aún no he descubierto de quién) se siente bastante ignorante, sobre todo en temas que no tengan nada qué ver con la cultura en general. Pero eso no quiere decir que no me interese por lo que se cuece en el mundo. Digo esto porque no hay día que no me sorprenda con lo que leo o veo en las noticias de la televisión o Facebook. Esto viene a cuento por lo de la carne, que ahora resulta que produce cáncer. Así lo ha dicho la OMS (organización mundial de la salud) y ha repercutido en la televisión, en la prensa y en las redes. Comunicado que ha hecho que la gente comedora de carne se estire de los pelos. Los carniceros tiemblan, igual que los restaurantes y los payeses que crían animales domésticos. Los supermercados pequeños y grandes también, en definitiva, casi todo el mundo. Más de 50 gr. de carne diarios produce cáncer, han dicho los que se molestan en estudiar un poco. ¿Cómo se puede ser tan ignorante? ¿Cómo a una persona le puede importar tan poco las cosas? Veo a personas, a familias con carritos llenos de productos con aditivos, colorantes y oxidantes que después comerán. Veo a familias enteras con críos comiendo como locos hamburguesas en MacDonalds. Y ahora, de repente, la OMS dice que la carne produce cáncer y cunde el pánico. Hace treinta y tres años, cuando iba a nacer mi hijo, empecé a documentarme sobre alimentación. Leí todos los libros de alimentación que caían en mis manos o que compraba. Hablé con dietistas, médicos, hablé con cualquier persona preparada que me pudiera dar información. Cuando nació mi hijo podría haberme dedicado a impartir clases de cómo comer bien. ¿Y saben la conclusión más importante que saqué de todo aquello? Que la carne comida a diario produce cáncer por muchos motivos. Treinta y cuatro años después, ni más ni menos dice la OMS que la carne produce cáncer. Qué risa.. La gente tiene que ser más responsable, interesarse por las cosas que compra, por los alimentos que hace comer a sus hijos. Es una obligación que tiene con sus hijos. Hay que leer la parte de detrás de los productos que compramos y comprobar qué llevan. Un amigo que trabaja en MacDonalds dice que si coges una hamburguesa y la dejas una semana aparte, no cambia de color ni de aspecto ni de sabor. ¿Saben qué significa eso? Para ustedes nada porque seguirán consumiendo comida basura… y carne a diario.  

  

  

Acrílico sobre madera del pintor Martín Garrido.

FACEBOOK: la cloaca de la sociedad

Belén Esteban arrasa con su libro mientras otros escritores de prestigio y normales, venden cuatro ejemplares. Pablo Iglesias no vende libros pero dice que sin Otegui no habría paz. No se refiere a una paz como la que había con Franco, que según la reina Sofía era un hombre sencillo, con ganas de agradar y muy tímido… Vamos, un dictador de ir por casa pero no un tirano que firmaba penas de muerte desayunando, pero eso es otra historia, como la de Alberto Garzón que le dice a Sánchez en la cámara que no entiende que 161 no sume y 130 si suma. La verdad es que hay cosas que no se entienden. Por ejemplo que el PP enviara datos falsos al Tribunal de Cuentas durante 12 años sin que nadie se enterara, o que hayan encontrado 8.000 euros escondidos en un banco de Suiza. Si es que uno ya no se puede fiar de nadie, ni de los libros de 3º de ESO de la editorial Edesa de biología y geología que confunde la violencia doméstica y de género con la de mujer contra hombre. Por lo visto el año pasado murieron 30 hombres en manos de sus mujeres. Sí, la cosa es complicada. El flamante Premio Cervantes Fernando del Paso dice que el castellano fue impuesto en México a sangre y fuego mientras que Carlos Fabra ya disfruta de el 3º grado y Rita Barbera le pregunta a Santa Rita: ¿no habíamos quedado en que lo que se da no se quita? Y entre México, el castellano y Santa Rita van los policías y se querellan contra Fernández Díaz por el nombramiento del “comisario” Marhuenda. Y no me gustaría despedirme sin hablar de las cloacas de la sociedad: Facebook. Es impresionante la cantidad de descerebrados/as que hay pululando por Internet, en especial por Facebook. ¿Dónde estaría toda esa gente si no existiera Facebook? Es una buena pregunta de fácil respuesta. No existiría. Imaginaros por un momento que mañana nos levantáramos, abriéramos el ordenador y fuéramos a Facebook y nos encontráramos con un letrero que nos dijera que Facebook se ha acabado. Todos o casi todos volveríamos a lo que hacíamos antes, a la mediocridad, a la vida gris, a una vida sin miles de amigos, sin fiestas cutres que siempre van los mismos/as, a la soledad, al olvido. ¿Cuánto se tirarían por la ventana? Porque con Facebook se tiene una vida falsa, pero al menos es algo, ¿lo entendéis?  

Acrílico sobre madera del pintor Martín Garrido.

PODEMOS, el partido de la desesperación

El domingo, cuando fui a votar, me encontré con un amigo de La Salle que no veía desde hace unos treinta años. Vestía con ropa limpia aunque muy usada. Estaba delgado y se le marcaban los huesos en la cara. La verdad es que me impresionó. Después de votar (él lo hizo a Podemos) me dijo que si le invitaba a un café. Fuimos a un pequeño bar que hay en 31 de diciembre. Y allí me contó su vida en la media hora que estuvimos hablando. Tenía sesenta años como yo, vivía en una habitación por la zona de Pedro Garau, y no tenía ni siquiera para comer. Normalmente comía en un comedor social y se vestía en una oenegé. También iba a la Cruz Roja a pedir alimentos. En sus buenos tiempos había (aún lo era) sido abogado y nos habíamos tomado muchas copas en Club de Mar. Recuerdo que tenía un coche deportivo descapotable de la marca Seat (no me acuerdo muy bien de la marca). En ese tiempo mi amigo era un tipo prepotente y clasista, aunque conmigo siempre se portó correctamente. Empezó de pasante en el buffet de un prestigioso abogado hasta que montó el suyo propio. Las cosas le fueron muy bien y se casó, compró un chalet, coches y envió a su hijo a estudiar a Australia porque tenían problemas de drogas. Las cosas iban viento en popa e invirtió todo el dinero que tenía en un negocio con un amigo de la infancia, que un día desapareció con todo el dinero dejándolo en la ruina. Lo perdió todo. Tenía cincuenta años y las cosas le fueron de mal en peor, todos sus amigos y conocidos le dieron la espalda. Ni siquiera con su hijo tenía contacto con él. Para colmo se murió su madre que no dejaba de hacerle préstamos. Desahuciado había acabado en un hogar social. “He votado a Podemos por desesperación. Yo, cuando tenía dinero era de derechas, pero ahora que vivo de la caridad, soy de Podemos. Al menos hay la posibilidad de que cambie algo en este país de fachas. Feliz Navidad, Martín, y no cambies”, me dijo y se fue.   

Acrílico sobre madera del pintor Martín Garrido (Barcelona 1982)
(Este artículo lo escribí en las elecciones de 2015.)

ALGUIEN VE CANAL 4

El Consell, que no tiene ningún problema social de ningún tipo, va a regalar 17.000 euros a Canal 4 (que aún no he averiguado quienes son los que lo ven), propiedad del imputado (o ex, no lo sé ni me importa) Jacinto Farrús, que gestionó los informativos del ente público, para que emita La Diada. Bien, ¿no? La cola sigue en la iglesia Los Capuchinos para conseguir un bocadillo, y los comedores están abarrotados, pero el Consell va a regalar 17.000 euros al Canal 4, que me encantaría que alguien me explicase porque existe este canal, ¿a quién beneficia? ¿Cuántos empleados tienen en nónima? ¿A cuántas familias da beneficios? ¿Recibe alguna subvención del gobierno? Sólo pido una pequeña explicación de la razón de su existencia, porque de verdad no lo entiendo, y eso que no soy muy listo. Me parece indignante que el Consell, con lo mal que esta la situación social en la isla, se atreva a dar 17.000 euros para transmitir La Diada en un canal tercermundista, que lo mejor que ha hecho ha sido el bodrio “Nit de bauxa”, que había que verlo para creerlo. ¿Qué coño nos importa a nosotros La Diada? Quizá a Francina Armengol y compañía sí, pero a los mallorquines normales y corrientes, maldita la gracia que nos hace. Y luego se quejan que el pueblo no cree en los políticos, ¿cómo va a creer haciendo estas payasadas? 

Acrílico sobre madera del pintor Martín Garrido.

400.000 PRESERVATIVOS

La dirección de los juegos olímpicos de Brasil repartió entre los atletas 400.000 preservativos. ¿Se pueden imaginar por un momento lo que se habrá follado en Río de Janeiro durante los Juegos Olímpicos? Ya por si solos los brasileños se enorgullecen de ser grandes amantes, y las brasileñas están para comérselas enteras. O sea, que la samba en Brasil no debe de haber parado en todo el día. Ahora, añádanle a esa samba 11.551 atletas, más toda la gente que llevan detrás, y necesitarán un equipo de contables de primera. Yo no estuve en Brasil pero los gritos de placer se debían de oír por todo. Porque ya se sabe, estos brasileños aprovechan cualquier cosa para bailar la samba, y los atletas, como están tan controlados sexualmente, van quemados. En definitiva, estos juegos han sido positivos para España, que sigue en el caos político de siempre, pero hemos ganado medallas de las que yo me enorgullezco. ¿Pero se imaginan los polvos que se habrán pegado durante estas semanas en Río de Janeiro? La putada es que dentro de unos años muchos jóvenes empezarán a pedir apellidos y partes de la herencia a atletas de todo el mundo.

 Obra del pintor Martín Garrido.

DE CIUDADANOS A PODEMOS Y TIRO POR PP Y PSOE

En muchos aspectos el mundo del espectáculo se parece al mundo político. Y, sobre todo, se parecen los políticos a los actores o viceversa. La mayoría de los actores en este país se venden al mejor postor. O sea, al productor o director que les llame, sea quien sea. Y eso les hace perder la autoestima, que es lo que les pasa también a los políticos. La precariedad de su trabajo les obliga aceptar cosas que no les gustan. Los actores dependen de los productores y los directores, y los políticos dependen de los bancos, la religión y los de arriba. Sin estos condicionantes ni actor ni político son nada. Esto viene a cuento por lo que está ocurriendo con CUP, que ni querían hablar de Mas y que ahora ya ven la posibilidad de nombrarlo presidente. Igual que Ciudadanos, que cuando llegue el momento pactará hasta con el demonio, o Podemos, que pactará con PSOE, o el PP que venderá su alma al demonio por el poder, y así sucesivamente. Es como una carrera de obstáculos en la que vale decir todo tipo de mentiras, sin importar para nada el pueblo, que al fin y al cabo tragará.      

CLASES DE FELICIDAD EN INGLATERRA

Me jode decirlo, pero los ingleses siempre han ido por delante de nosotros en casi todo, incluso en el beber alcohol y en montar fiestas. En el sol no, y es porque no depende de ellos, porque si fuera así, también tendrían más sol en Inglaterra. Digo esto porque en Inglaterra no dejan de innovar lo que sea, por ejemplo, en varios colegios británicos imparten clases de felicidad. En España tenemos el 21% de IVA cultural (con la pornografía se paga menos iva) y en Inglaterra se enseña a ser feliz en algunos colegios. ¿Ven la diferencia? ¿Se imaginan ir a Rajoy y decirle que se deje de religiones y que ponga la asignatura de la felicidad en los colegios? Diría que no sabe nada de eso. Los especialistas británicos han presentado en la Cumbre Mundial de Innovación su propuesta de dar clases de felicidad. Aseguran que tan importantes son las necesidades derivadas de las emociones como el desarrollo intelectual. Está demostrado, según sus estudios, que los niños felices tienen más éxito y mejores resultados en sus vidas. Uno de sus consejos es que los padres deberían compartir lecturas con ellos. Esto último lo veo difícil en España porque pocos son los que leen un libro. En definitiva: una hora a la semana de Clase de felicidad, que se empieza a enseñar a partir de los cinco años. Para mí es una idea maravillosa, aunque aquí no sé si funcionaria, ya que el más pringao (Bárcenas, Urdargarín, Conde, Granados, Rato, etc.) es feliz.  

HACER NOCHES DE ARTE AUNQUE SEA UNA MIERDA

No sé si prefiero la NIT DE L’ART a ART VISIÓN. Ninguna de las dos me gusta, pero tengo que elegir una porque de lo contrario no escribiría este artículo. Creo, aunque no estoy muy seguro, que si tengo que elegir me quedaría con la primera, con la NIT DE L’ART. Me parece un evento que se ha convertido en un negocio muy beneficioso para restaurantes y bares, pero eso es otra historia. La NIT DE L’ART es el más puro ejemplo de que se ha perdido el concepto del Arte. Lo que se expone, en su mayoría, es eso que se llama arte conceptual, que ha dado pie a que hayan surgido artistas hasta de debajo de los coches. Actualmente un artista coloca en la galería o en donde sea, una vieja silla rota y es arte. Una muñeca antigua sin un ojo, unos cables por el suelo, bolsas de basura colgadas en el techo, un puñado de arena, unos tablones sucios, unas cuerdas, telas blancas como la nieve y otras manchadas sin ton ni son, es arte. Y ya no hablemos cuando se atreve a pintar. Yo siempre digo que si no hubiera existido Tapies no existirían ni la mitad de los pintores que existen. Es fácil copiar al artista catalán. Uno de esos jóvenes, que no tiene muy claro su futuro, ve su pintura y dice: “Esto lo sé hacer yo.” Si ese mismo joven hubiera visto sólo a Velázquez, a Munch, a Dalí, a Picasso, a Goya, a Antonio López, no hubiera dicho lo mismo. Se lo habría pensado dos veces antes de adjudicarse la profesión de pintor de cuadros. Pero existe Tapies (que hay que reconocer que fue el primero en inventar a Tapies) y el daño está hecho. Tampoco queda atrás la escultura. Cualquiera es escultor, basta clavar cuatro maderas o soldar unos hierros y ya está. A lo que iba. Elijo la NIT DE L’ART porque al menos hay todo tipo de artistas que exponen su obra sea cual sea con todas sus consecuencias. Son atrevidos o desequilibrados, pero en eso radica lo nuevo. Y entre toda esa amalgama de colores y cosas horrorosas surgen algunas creaciones interesantes. Pocas, pero las hay. En cambio en ART VISION la cosa cambia, porque allí si hay artistas que pintan, incluso alguno hasta bien. De estos últimos se pueden contar con los dedos de una mano y sobran dedos. Pero al menos esos artistas lo intentan en plan clásico: tela, espátula, pinceles, pintura y agua ras. No lo consiguen, vale, pero ahí están intentándolo como lo hizo antes que ellos Sorolla. Su obra es la de siempre, nada nuevo, nada que te inspire y te diga nada, por eso me quedo con la NIT DE L’ART, que al menos hay la posibilidad de descubrir, entre toda la amalgama de barbaridades, algo bueno.     

Obra del pintor Martín Garrido.

EL VERANO ES PARA LOS RICOS

Yo sé que el verano es necesario para el buen funcionamiento de la isla aunque los turistas no hablen ni entiendan catalán. El verano es lo que da vida a las islas. Es el que proporciona los ingresos más fuertes para que podamos seguir viviendo. Unos mejor que otros, pero viviendo. Pero cuando llega el verano yo no puedo con mi alma, se me hunde el mundo. Incluso cuando tenía las vacaciones del colegio, no me gustaba. Y ya no hablemos de la playa con el calor, con la arena y el agua salada que se te pega en el cuerpo. ¡Qué asco! Qué mal lo pasaba cuando íba con mi padre y mi madre a la playa de la Ciudad Jardín los subidos en  la Vespa. Bueno, al ir me divertía, pero al volver con la ropa pegada al cuerpo lleno de sal… De hecho, nunca más me he bañado en la playa y me he puesto una prenda encima antes de quitarme la sal. Aquello de la sal para mí fue un trauma. Yo creo que el verano es para los ricos, no lo digo por la piscina, que tampoco me gusta, lo digo porque para ellos el verano es otra cosa. Por ejemplo, para una familia de clase obrera, de esas que le gustaban tanto a Franco, piensa en el verano durante todo el año. Luego se va quince días a Benidorm o a Torremolinos, y vuelta al trabajo. Es como un trámite, una obligación después del duro trabajo durante el año. En cambio el verano de un rico es como más sofisticado, es más como una obligación placentera. Aunque muchas veces se complica con la inoportuna avería del yate, o la pierna rota de Perico que no podrá ir a esquiar al Himalaya (¿se esquía en el Himalaya?), o las asignaturas suspendidas de Chuchi, que son un engorro porque pensaba irse todo el mes de agosto a Ibiza con su nuevo novio francés, de Paris, y ahora sólo podrá ir dos semanas. Incluso el sudor del rico es diferente al sudor del obrero. No me dirán que el sudor de un repartidor de refrescos en agosto es el mismo que el de un rico tomando el sol en la piscina de un hotel de Dubai. Yo no me lo creo. El sudor del rico es como más de anuncio de televisión, no sé, luce mejor con la ropa de marca. En fin, el verano es terrible para mí. En cambio en invierno, como no se suda, parecemos todos iguales. Donde haya un día frío con lluvia que se quiten todos los veranos. 

 Acrílico sobre madera del pintor Martín Garrido.

CINE CATALÁN... ¿y qué más?

La señora Armengol, que por lo que deduzco no tiene ni puta idea de cine catalán, no solo quiere que todo el mundo hable y escriba catalán (¿seguro que es mallorquina esta mujer?) sino que aboga para que haya más cine catalán. Si esta señora se dedicara al espectáculo (que en cierta manera se dedica) sabría que el cine catalán siempre ha sido un fracaso rotundo. Y que por mucho que la Generalitat haya intentado que los catalanes consuman cine catalán (excepto raras excepciones) no lo ha conseguido, los catalanes están locos por el cine americano. No existiría el cine catalán si no fuera porque los catalanes lo pagan con sus impuestos, sin pedirles permiso. El 95% del cine catalán es un fracaso en taquilla, son estadísticas, no me estoy inventando nada. Son películas que ni siquiera tienen distribución en ámbito nacional. No las quiere nadie. Esto es muy fácil. ¿A ver si hay algún productor catalán que produzca una película en catalán sin ayuda de la Generalitat y de TV3 o IB3? Ni uno. El catalán es un tema de dinero. Hace veinte años la Generalitat pagaba los letreros a los comerciantes que lo pusieran en catalán. Desde entonces muchos lo hacen, pero es una simple cuestión de abaratar gastos. Ni más ni menos. Recuerdo la película de Woody Allen “Bananas”, en la que hay una escena que los soldados están formados y Woody, que hace de militar, les suelta las nuevas obligaciones como que hay que usar braguitas de color rosa. Seguro que Armengol no ha visto esta película en castellano. Me encantaría hacerle una entrevista sobre cultura a esta señora. Sería toda una experiencia. Entrevista en catalán, por supuesto, para que la leyeran cuatro amigos suyos.

El pintor Martín Garrido delante de su obra. En la escalera el pintor Carlos Prieto.

ARCO, REFLEJO DEL MUNDO ACTUAL

Acabo de aterrizar en el aeropuerto de Mallorca procedente de Madrid. He estado en la capital por temas relacionados con el rodaje de una futura película sobre el mundo de los toros. Y ya que estaba en la capital, como buen paleto, me he acercado con unos amigos a ver ARCO. No importa que especifique qué es ARCO porque supongo que la mayoría de lectores lo sabe. Y la verdad es que después de dos horas de dar vueltas entre galerías de todo el mundo me he llevado una impresión difícil de describir por lo compleja que es. Pero más graciosos que la impresión es lo que comentaban los que venían conmigo y los que encontrábamos dando vueltas. Casi todos decían que cada año venían a ARCO para descubrir si se habían superado exponiendo lo increíble, como el vaso de agua del año pasado. Pero no éramos sólo nosotros que nos guaseábamos, sino que en general, se veía a la gente reír disimuladamente mirando obras inclasificables. Obras que pueden ser cualquier cosa, pero no arte. Incluso hubo un coleccionista (alemán para más señas) que nos dijo que ARCO era un circo con la mierda de los artistas del mundo entero. Exactamente dijo esto. Y añadió: “Lo que se expone cada año en este circo es la situación del mundo actual.” Esto último sí que me hizo pensar. “… la situación actual del mundo.” O sea, que lo que se expone en ARCO es el reflejo de la actual situación del mundo. Ahora ya no me parece tan malo ARCO. Ahora lo entiendo. La gente debería ir a ARCO cuando quiere enterarse en vivo y en directo de como está la situación en el mundo. Para mí el Arte es el reflejo de un determinado tiempo en la historia. A través del Arte podemos seguir la historia. Y ARCO, como nos dijo el coleccionista alemán, es el reflejo de lo que está ocurriendo actualmente en el mundo. Pues vaya mierda de artistas y de mundo.

 Obra de Martín Garrido Barón

BERTÍN&HITLER

Recuerdo a Bertín Osborne subido en una Harley Davison en un reportaje de una revista del corazón. No recuerdo su nombre. Y en esa entrevista decía algo así como que él también sufría mucho para conseguirlo, que le había costado llegar a ser cantante de éxito. Lo de costar no sé si lo decía por la cantidad de gente que había untado o comprado o por gastarse una fortuna en entradas para ir a ver a otros cantantes, no lo sé. En aquella época, tener una Harley en este país sólo la podía tener un rico. ¡Cuánto nos reímos de aquella entrevista los de la banda! Nadie se atrevía a decir que le gustaba Bertín Osborne. Era peor que decir que te gustaba Abba, que era lo último en horterada. Pero en el fondo Bertín nunca me ha caído mal como personaje de la prensa rosa. Da mucho juego y va de sincero y auténtico cuando no crea que lo sea ni de lejos. Aunque personalmente, no lo creo mal tipo, aunque es más facha que el mismísimo Franco, y aunque él vaya de liberal maravilloso, de Podemos, de Ciudadanos, del PP o de lo que se tercie. Porque hay personajes que su imagen engaña, pero Bertín se ve de derechas de toda la vida. Ahora le gustaría hacerle una entrevista a Hitler y lo creo. Ya me los imagino en un salón de ricos de los que salen fotografiados en Hola! hablando de los campos de exterminio y de lo fea que era Eva Brown. Hay tipos que nacen guapos y con suerte y por esa razón no hay que repudiarlos porque nosotros (no lo digo por mí que he sido guapo y con suerte) no tengamos ninguna de las dos cosas. Bertín creo que es uno de ellos, y da muy bien la imagen de la España que vivimos durante 40 años y de la que vivimos actualmente.    

Este es el póster de Héroes de cartón que rodé en 2001 y que seleccionaron en Francia. Mi hijo y yo fuimos invitados por el festival. La obra la pinto Martín exproceso para la película. Para mí es genial.

QUIÉNES SON LOS ANIMALES

¿Hasta dónde puede llegar a hacer una persona (por llamarle de alguna manera) cuando mata a palos a un caballo? Por primera vez en la historia de la justicia en España, una jueza (María Jesús Campos) condena a un descerebrado a ocho meses de cárcel. Y eso ha ocurrido en Mallorca y es un precedente que hará pensar a más de un tarao antes de pegar a un animal. Porque yo pienso que si una persona maltrata a un animal, sea cual fuere, es capaz de hacerlo con una persona. Estoy convencido, y, además, lo dicen los libros de psicología. El pobre caballo asesinado se llamaba Sorky das Pont y no tenía la culpa de nada, no era responsable del amo que le calló en desgracia. ¿Cómo pueden existir en el siglo XXI personas que cometan esas aberraciones con animales? ¿Tan mal está el mundo? (Pues sí, está mal. Decapitamos a personas y las grabamos en vídeo.) Matamos sin contemplación ninguna a todo tipo de animales. Y en el fondo, lo hacemos para pagar nuestras frustraciones, nuestros fracasos en la vida (el poco follar), en definitiva, lo que suelen hacer los perdedores, pagarlo con los demás. No me gusta la gente a la que no le gustan los animales. Los animales pertenecen a la naturaleza que fue creada, no sé cuantos millones de años atrás, hasta que llegó el ser humano a joderla. Cuando nosotros llegamos ellos ya estaban aquí. Nosotros somos los intrusos, por eso les debemos un respeto. Al escribir estas líneas soy consciente de la poca repercusión que tendrán. Porque los descerebrados que maltratan a los animales no suelen leer libros, ni van a exposiciones ni al teatro. Suelen ir al cine a ver películas de kárate. Hemos llegado a un momento que vemos la violencia como cosa cotidiana. Incluso la ponemos como fondo de Escritorio de nuestro ordenador. Digo esto porque el otro día a un toro ensangrentado en el Escritorio del ordenador de un conocido. Le pregunté porque ponía aquella foto tan desagradable, y me dijo que por el colorido de la sangre, que hacía unas rayas muy estéticas. Me quedé sin habla. ¿Qué mundo estamos creando? Prefiero en de Torrebruno y Enrique y Ana.  

El pintor Martín Garrido en su estudio.

HAY PERSONAS QUE QUIEREN QUE MALLORCA SEA UN BUNKER CATALÁN

El otro día fui a la presentación de un libro de un entrañable amigo cerca de Montesión, y en cuanto entré, reconocí al señor que grababa el acontecimiento: mallorquín, catalanista e independentista. Digo esto porque lo conozco de hace como ve como veinte años. Para este señor todo el que no es mallorquín o catalán tendría que estar fuera de la isla. Desgraciadamente como este personaje hay muchos en Mallorca. Pero vayamos a lo que grababa, que era una presentación de un libro editado por Lleonart Muntaner, conocido editor mallorquín que toda la vida ha vivido de subvenciones por editar en catalán. No ha invertido ni un duro ni un euro en un puto libro sin tener la subvención asegurada. Digo esto porque también lo conozco hace más de veinte años. No es mala persona. Un día, tomando café, me dijo que editar libros en catalán era una ruina pero que él ganaba editándolos. “De uvas a peras se venden trescientos libros que ya es la leche, porque normalmente se venden cincuenta o sesenta ejemplares a amigos y familiares del autor.”

No deja de ser gracioso que el autor del libro que se presentaba elogió efusivamente al editor por su amor a los libros. Yo hubiera dicho su amor a las subvenciones, pero no venía al caso. Recuerdo lo que me dijo hace años un antiguo director de la sección de libros de El Corte Inglés: “Los libros en catalán los compran cuatro. Los tenemos porque no nos queda más remedio.” Pero volvamos a la presentación del libro. No llegábamos a cincuenta personas y ni una de menos de sesenta años. Todas hablando catalán o mallorquín. Dos dialectos que rebotaban en una tétrica sala de luz mortecina y decoración mustia, muy en consonancia con la situación y con el mallorquín nacionalista. Por no oírse no se oían ni coches. Todo muy triste y decadente, parecía que el tiempo se había detenido. Podría se la imagen exacta de los que quieren una Mallorca sin forasteros, una Mallorca en catalán. Era escalofriante.

Un político de derechas me dijo que el catalán era como una vaca que daba mucha leche a muchos/as caraduras. Ahora el catalán va a volver a estar en la sociedad mallorquina gracias a Francina Armengol, que está obsesionada con que Catalunya esté en el lugar que le corresponde. Y de todo esto, sólo hay una cosa segura y muy significativa. Si un día la señora Armengol se pone enferma y necesita de una intervención quirúrgica, no se preocupen que no va a pedir un cirujano que hable catalán, pedirá el mejor cirujano aunque sea de Macedonia y hable checoslovaco.

Necesitamos cambios, no imposiciones. Hay que defender nuestro mallorquín para que nunca se pierda, y que el catalán sea una opción más en nuestra cultura, no una orden.

No olvidemos que con Franco todos los españoles tenían que hablar castellano sí o sí.

     Acrílico sobre madera del pintor Martín Garrido (Barcelona 1982)